Capítulo 89:

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«Hasta que se seque la tinta de esos papeles del divorcio», dijo June, bajando la voz a un susurro letal, «soy legalmente la señora Compton. Tú no eres más que un sucio secreto».

Dio un paso hacia delante, y su sombra cayó sobre el cuerpo tembloroso de Alycia.

«Si vuelves a mencionar a mi hijo», siseó June, «yo misma haré pedazos a la familia Beasley. Me aseguraré de que tu padre muera en una prisión federal. ¿Me entiendes?».

La presión asfixiante que irradiaba June le oprimió la garganta a Alycia. No podía respirar. Solo podía asentir frenéticamente mientras lágrimas de auténtico dolor le resbalaban por el rostro.

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June soltó un suspiro de disgusto. Pasó por encima de las piernas de Alycia y se alejó por el pasillo sin mirar atrás.

Justo a la vuelta de la esquina, Declan permanecía completamente inmóvil en la sombra del hueco del ascensor VIP. Se había aburrido de los fuegos artificiales y se había retirado temprano a su suite en la misma planta. Había oído el eco agudo del enfrentamiento y se había detenido. Lo había visto todo.

Observó la espalda de June alejándose, con el corazón martilleándole contra las costillas.

—Cole —susurró Declan para sí mismo, mientras una sonrisa maníaca se extendía lentamente por su rostro—. Eres un auténtico idiota. No tienes ni idea de qué tipo de mujer acabas de dejar escapar.

Alycia estaba sentada en el suelo del pasillo, con la mano presionada contra su mejilla ardiente. Las lágrimas de puro odio le nublaban la vista. Quería correr hasta la suite presidencial, lanzarse a los brazos de Cole, mostrarle la huella roja de la mano y exigirle que acabara con June.

Pero se contuvo.

Alycia era manipuladora, pero no estúpida. Si le mostraba la cara a Cole, él le preguntaría qué le había dicho para provocar a June. No podía dejar que supiera que había utilizado al bebé muerto como arma.

Apretó los dientes, se levantó del suelo y corrió al baño público más cercano. Rebuscó en su bolso de diseño, sacó un pesado corrector en barra y comenzó a cubrir frenéticamente la marca de su mejilla.

Arriba, en la suite presidencial, Cole se estaba sirviendo su tercera copa de whisky cuando su teléfono vibró violentamente sobre la encimera de mármol.

Echó un vistazo a la pantalla. La abuela Eleanor.

Se le hizo un nudo en el estómago. Dejó el vaso y contestó.

—Abuela —dijo con voz tensa.

—Trae a tu esposa de vuelta a la finca. Ahora mismo. —La voz de Eleanor sonó por el altavoz como el chasquido de un látigo: fría, autoritaria y completamente impaciente.

—Estamos en medio de un retiro corporativo —intentó Cole—. Puedo traerla el lunes…

—No me pongas a prueba, Cole —lo interrumpió Eleanor, con un tono que se tornó peligroso—. Me he enterado de tu pequeño espectáculo de fuegos artificiales. Si tú y June no estáis en el salón de mi casa dentro de exactamente una hora, te congelaré el acceso al fideicomiso familiar principal. ¿Me has entendido?

Se cortó la comunicación.

Cole se quedó mirando el teléfono, maldijo en voz alta y lo tiró al sofá.

Quince minutos más tarde, June entró en el vestíbulo del complejo tirando de su pequeña maleta. Ya tenía pensado marcharse esa noche: cualquier cosa con tal de escapar de aquel circo. Atravesó el vestíbulo, empujó las puertas de cristal y salió al aire fresco de la noche.

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