Capítulo 878:

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Cogió la tableta. La pantalla mostraba la foto más reciente de Alycia al ingresar: vendajes ensangrentados, pelo enmarañado, la mirada vacía y animal de alguien a quien por fin se le había acabado el camino.

Una sonrisa lenta y afilada como una navaja se dibujó en las comisuras de los labios de June.

Devolvió la tableta. —Ha llegado la hora. Voy a verla. Voy a clavar el último clavo en su ataúd.

Brogan dio un paso al frente de inmediato. —Tengo jueces federales en mi nómina. Una llamada y la mandan directamente a aislamiento.

June levantó la mano. «Gracias, Brogan. Pero esto tiene que acabar de mis propias manos. La intromisión externa solo les da a sus abogados una escapatoria. Sé exactamente lo que estoy haciendo».

Easton no dijo nada. Se ajustó los puños de la camisa y la miró con un respeto silencioso y absoluto. «La trampa legal está completamente tendida. Cuando estés lista para apretar el gatillo».

Brogan miró a Easton y sintió esa derrota particular de un hombre que se ha dado cuenta de que otra persona entiende algo de alguien que él nunca entenderá.

June asintió con la cabeza a ambos, dio media vuelta y se dirigió hacia el ascensor, con una postura que irradiaba serenidad y determinación. Abbie la siguió de cerca.

Las puertas del ascensor se cerraron.

Easton y Brogan permanecieron de pie en el pasillo alfombrado, con el silencio oprimiéndolos, mirando fijamente al espacio donde ella había estado.

El Rolls-Royce negro se detuvo suavemente frente al edificio de apartamentos de June.

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June salió del coche. Le dolían los músculos y sentía la piel cubierta de suciedad del hospital y sudor seco. Atravesó el vestíbulo, tomó el ascensor privado hasta el ático y se dirigió directamente al baño principal sin detenerse. Se desnudó y se metió bajo el agua hirviendo. Le quemaba la piel y le quitaba el olor a lejía, sangre y miedo.

Treinta minutos más tarde estaba de pie en su vestidor con un grueso albornoz blanco y el pelo mojado peinado hacia atrás.

Ignoró los jerséis de cachemira y los vestidos de seda. Se dirigió al fondo del vestidor y sacó una pesada percha de madera del estante.

Un traje de Tom Ford hecho a medida, de un negro azabache. El corte era agresivo: hombros muy estructurados, silueta nítida e imponente. No era un traje para una sala de juntas. Era un traje para una ejecución.

June se vistió en silencio. La pesada tela se ajustaba a su piel como una armadura. Se sentó ante el tocador, se aplicó una capa impecable de base de maquillaje para borrar el cansancio de debajo de los ojos y, a continuación, cogió un pintalabios mate de color rojo sangre y se pintó los labios con manos firmes. Se calzó unos botines de cuero negro con un tacón bajo y sólido; las suelas rojas brillaban como una advertencia, y su robusta estructura se adaptaba a sus pies, aún en proceso de curación.

Se miró en el espejo. La mujer destrozada y vacía del pasillo del hospital había desaparecido. Algo más frío y mucho más peligroso la miraba fijamente.

El sonido seco y agudo de sus tacones rompió el silencio al salir del dormitorio.

Easton estaba en el sofá de cuero del salón. La oyó llegar y levantó la vista.

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