Capítulo 872:

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—Señor —jadeó el comandante, con sangre en los labios—. El vehículo utilizó un sistema de suplantación de identidad cifrado de nivel presidencial. Nuestra IA lo clasificó como un activo amigo durante 1,5 segundos críticos.

Para cuando la supervisión humana anuló el sistema, el impacto ya se había producido. El francotirador no podía disparar a través de un cristal en movimiento sin arriesgarse a darle a ella».

La explicación impactó a Cole como una cerilla sobre combustible.

Sacó la Glock de la parte baja de la espalda. Con un movimiento fluido, barrió el cañón de acero por la cara del comandante. El metal desgarró la carne por encima de la ceja del hombre. La sangre le inundó el ojo izquierdo.

Cole presionó el cañón contra el centro de su frente.

Su asistente se abalanzó hacia él y le agarró la muñeca con ambas manos. «¡Señor, deténgase! Un disparo hará que la policía de Nueva York venga aquí. ¡Destruirá todo lo que ha construido para proteger a la señora Erickson!».

El nombre atravesó la neblina roja.

Cole se quedó inmóvil. Su pecho jadeaba. Lentamente, retiró el dedo del gatillo.

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Se liberó de la sujeción y lanzó la Glock contra la pared de hormigón. La pistola se estrelló contra la piedra y el cargador salió disparado por el suelo.

«Sácalo de mi vista», dijo Cole. «Después, lleva a tus hombres arriba. Hackea el servidor central de seguridad del hospital y toma el control de todas las cámaras. Si una sola persona no autorizada se acerca a menos de cincuenta pies del quirófano uno, os haré a todos y cada uno de vosotros personalmente responsables».

Los mercenarios arrastraron al comandante hacia las sombras y desaparecieron por la escalera.

Cole se quedó solo con su asistente.

La adrenalina se le esfumó de golpe. Las piernas le fallaron. Se deslizó por el pilar de hormigón hasta quedar sentado en el suelo sucio, con las manos hundidas en el pelo, tirándose de las raíces.

Metió la mano en el bolsillo y abrió en su teléfono las imágenes de seguridad pirateadas. La pantalla mostraba el pasillo frente al quirófano uno.

June estaba sentada en el suelo, envuelta en el abrigo de Easton, con la cara apoyada contra su pecho mientras lloraba. Easton la abrazaba con la seguridad firme y serena de alguien en quien ella confiaba plenamente.

Cole se quedó mirando la pantalla sin pestañear. El dolor en el pecho era tan absoluto que había dejado de parecer dolor y había empezado a parecer una ausencia —como una habitación sin suelo—.

Una sola lágrima se le escapó del ojo. Trazó una línea nítida a través del polvo de su mejilla y cayó sobre su camisa manchada de sangre.

Tenía miles de millones de dólares y un ejército a sus órdenes. Había malgastado ambos sin dudarlo. Y, aun así, seguía allí —en la oscuridad, solo, sangrando sobre un suelo de hormigón— viendo cómo otro hombre abrazaba lo único que quería en el mundo.

El frío hormigón presionaba con fuerza la columna vertebral de Cole. Estaba sentado en el suelo del garaje, respirando de forma superficial y entrecortada con los pulmones en llamas.

Unos pasos resonaron en el espacio húmedo. Su asistente jefe se acercó, con el rostro pálido, sosteniendo una tableta encriptada.

—Señor —dijo el asistente con voz tensa—, los altos mandos de la Policía de Nueva York están tratando de clasificar el secuestro de Alycia Beasley como un brote psicótico. Quieren impulsar una audiencia de libertad bajo fianza por motivos médicos para minimizar las repercusiones en las relaciones públicas.

Cole levantó la cabeza de golpe. La desesperación de sus ojos inyectados en sangre fue sustituida al instante por una concentración fría y letal.

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