Capítulo 842:

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Cole retiró la pierna. Su bota la golpeó en el hombro. La fuerza la lanzó contra el borde de la mesa de centro de mármol con un impacto nauseabundo.

Cole la miró desde el sofá.

« «Esta noche no vendrá la policía, Alycia», dijo, con una voz que llenaba la amplia sala. «No hay abogados. Solo hay el infierno por el que has pagado».

Alycia se acurrucó en una bola compacta sobre el suelo de mármol. Se agarraba las costillas magulladas, respirando entre jadeos cortos y presas por el pánico. El sudor frío le pegaba el pelo rubio, perfectamente peinado, a las mejillas surcadas por las lágrimas.

Cole metió la mano en el bolsillo interior de su chaleco táctico y sacó un puro cubano. Su asistente se adelantó de inmediato, abriendo de un chasquido un mechero de linterna a prueba de viento.

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Cole dio una calada lenta y profunda. Un espeso humo gris azulado se elevó hacia la lámpara de araña de cristal, ocultando la aterradora y deshumanizada crueldad que se había instalado en sus ojos.

Giró ligeramente la cabeza y miró al sicario arrodillado en el suelo.

—Dime —dijo Cole, con una voz tan despreocupada como si estuviera preguntando la hora—. ¿Cuáles eran exactamente los términos del contrato que aceptaste en relación con mi mujer?

El sicario tragó saliva con dificultad, y se le movió la nuez. Lanzó una mirada aterrorizada a Alycia antes de volver a mirar a Cole.

—El cliente solicitó un «paquete completo» —tartamudeó con voz áspera—. Desfiguración del rostro. Agresión sexual por parte de varios agresores. Y luego, una inyección letal de fentanilo para simular una sobredosis».

Las palabras flotaban en el aire, viles y pesadas.

Los dedos de Cole se aferraron al puro, apretándolo con tanta fuerza que las hojas de tabaco crujieron. Los nudillos de su mano se volvieron de un blanco óseo y pálido. Se le oprimió el pecho y una oleada física de náuseas lo invadió al imaginar a June soportando aquel horror.

Alycia sacudió la cabeza violentamente. Arañó el suelo, y su voz se elevó hasta convertirse en un grito histérico. «¡No! ¡Está mintiendo! ¡Se lo está inventando para salvarse! Cole, tú me conoces, yo nunca…»

Cole soltó una risa breve y sombría.

Asintió a su asistente, quien sacó una micrograbadora digital del bolsillo y pulsó «reproducir».

El audio se había extraído del servidor de la dark web. Estaba muy distorsionado por un modificador de voz, pero la cadencia, las inflexiones específicas y el tono arrogante eran inconfundiblemente los de Alycia.

«Quiero que le destrocen la cara. Cortadla profundamente. Aseguraos de grabar la agresión en vídeo antes de dispararle. Quiero pruebas de que murió como basura».

La grabación se detuvo con un clic.

Los gritos de Alycia cesaron al instante. Tenía la boca abierta y de su garganta se escapó un jadeo húmedo y espantoso. Parecía un pez arrastrado a cubierta, asfixiándose al aire libre. La prueba irrefutable le había aplastado la garganta.

Cole se puso de pie. Sus pesadas botas redujeron a polvo la copa de champán rota mientras caminaba lentamente hacia ella.

Se agachó. Su enorme mano se lanzó hacia delante, los dedos se clavaron brutalmente en la mandíbula de Alycia y le obligó a levantar la cabeza hasta que ella le miró directamente a los ojos.

No quedaba ni una pizca de calidez humana en la mirada de Cole. Era un vacío negro.

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