Capítulo 840:

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—Señor —interrumpió el asistente, con voz temblorosa—. Alycia figura actualmente en la lista de vigilancia del FBI debido al caso de fraude financiero. Si actuamos contra ella con fuerza letal, el Gobierno federal tomará medidas drásticas contra el Grupo Compton.

Cole desenfundó la Glock de su cadera. Accionó la corredera con un seco chasquido metálico y, a continuación, se inclinó hacia delante y apoyó ligeramente el frío cañón contra el hombro del asistente.

«En esta ciudad, la voluntad del Grupo Compton es la única norma que importa», dijo Cole con mirada inexpresiva. «Cualquiera que intente interponerse entre Alycia Beasley y yo será considerado daño colateral».

El asistente cerró la boca. Pulsó el auricular y transmitió las coordenadas al convoy.

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La flota de todoterrenos blindados negros se desprendió de la acera y atravesó a toda velocidad la noche nevada de Manhattan, dirigiéndose directamente al Upper East Side como una manada de lobos que ha olido una presa.

El convoy blindado no se dirigió directamente al Upper East Side. Cole ordenó un desvío. Se detuvieron en el muelle abandonado de Brooklyn, de vuelta al almacén donde Crawford había dejado a los dos secuestradores maltrechos.

Las pesadas puertas metálicas se abrieron. El aire del interior olía a óxido, agua de mar y sangre fresca.

Los dos mercenarios estaban colgados boca abajo de una grúa pórtico de acero, suspendidos por el equipo de seguridad de Cole. Cole salió del todoterreno; sus pesadas botas de combate salpicaban un charco de sangre sobre el suelo de hormigón. Se dirigió directamente al líder del escuadrón de sicarios —un hombre corpulento con el rostro marcado por cicatrices—, le agarró un puñado de pelo y le tiró de la cabeza hacia atrás.

El sicario escupió sangre sobre las botas de Cole. «La dark web manda, ricachón», gruñó, con los dientes manchados de rojo. «No voy a hablar».

Cole no dijo nada. Sacó su móvil y le puso la pantalla justo delante de la cara al hombre.

Mostraba una retransmisión en directo de las cámaras de seguridad: una casa modesta en Queens. Una mujer en la cocina. Dos niños pequeños viendo la televisión en el salón. El punto rojo del láser de un francotirador apuntaba a la nuca de la mujer.

Los ojos del sicario se le salieron de las órbitas. Su pecho se agitaba con fuerza. El muro psicológico que había construido se derrumbó en un instante.

«¡No! ¡Basta! ¡Por favor!», gritó, forcejeando contra las cuerdas. «¡Fue una mujer… Alycia Beasley! ¡Le transfirió cinco millones en bitcoins a mi corredor de bolsa! ¡Ella quería muerta a la mujer Erickson!».

Cole sacó un cuchillo táctico de su cinturón y presionó el lomo de la fría hoja contra la arteria carótida del sicario.

«Te voy a ofrecer un contrato», susurró Cole. «Me vas a llevar hasta Alycia. Y todo lo que ella te pagó para que le hicieras a June, se lo vas a hacer a ella. Exactamente como se te ordenó».

El sicario sintió cómo la hoja le rozaba la piel. Miró la pantalla del teléfono y luego a los ojos muertos de Cole. Asintió con la cabeza, temblando de pies a cabeza. Ya no era un asesino a sueldo. Era una herramienta.

Cole hizo un gesto. Sus hombres cortaron las cuerdas y dejaron que el sicario cayera al suelo. Le lanzaron un botiquín básico para sus piernas rotas y luego lo arrastraron hasta la parte trasera del vehículo blindado.

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