Capítulo 824:

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«¿Me habrías creído?», preguntó June con una sonrisa suave y triste. «Ni siquiera yo misma me creía. No hasta que vi la lápida de Caleb. No hasta que me di cuenta de que llevaba tres años amando a un fantasma y odiando al hombre que llevaba su rostro».

Enderezó los hombros. El momento de vulnerabilidad se había esfumado, encerrado tras muros de mármol pulido.

«Así que hoy —continuó— se lo he dicho. Le he mirado a los ojos y le he explicado exactamente lo que era para mí. Un sustituto. Una copia imperfecta. Un monumento andante». Dio un sorbo a su champán. «No se lo tomó nada bien».

Vera soltó una carcajada aguda que hizo que los comensales de las mesas cercanas giraran la cabeza. «Apuesto a que no. El gran Cole Compton, reducido a un bolso de imitación». Levantó la copa de nuevo. «Por la humillación más cruel, más merecida y más brillante que he presenciado jamás».

Vaciaron sus copas una vez más. El sumiller apareció con una segunda botella, pero Vera le hizo señas para que se marchara.

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«¿Y ahora qué?», preguntó. «1.2 mil millones de dólares no es una suma insignificante. Ni siquiera para ti».

La expresión de June cambió. Afloró su lado depredador: la mujer que había construido un imperio farmacéutico de la nada mientras fingía ser una esposa trofeo.

«Voy a hacerme cargo de la división de I+D de Apex Bio», dijo. «Oficialmente. Brogan lleva meses pidiéndomelo. Con esta inyección de capital, podré acelerar los ensayos de la Gen-2, ampliar la cartera de patentes y, por fin —sus ojos brillaron con intensidad— por fin operar sin que ningún hombre intente utilizar mi dinero como moneda de cambio».

Vera alzó su copa, rebosante de auténtico orgullo. «¡Por la futura reina de la biofarmacia!»

Las risas llenaron el salón privado, cálidas y desenfrenadas, radiantes de esperanza. Pero en el pasillo más allá de la puerta, fuera de su vista, los engranajes del destino ya giraban en la más oscura de las direcciones.

Un lavaplatos con el uniforme manchado, que empujaba un carrito de comida, miraba fijamente a través de la rendija de la puerta, con algo parecido al fuego del infierno ardiendo detrás de sus ojos.

La cocina del restaurante con estrella Michelin estaba envuelta en vapor, con los lavavajillas industriales rugiendo a un volumen ensordecedor.

Alycia Beasley —la médica de la alta sociedad que en su día se movía con soltura entre la alta sociedad vestida con alta costura de Dior— llevaba ahora un uniforme gris mugriento que apestaba a grasa y restos de comida. Su pelo, antes peinado meticulosamente, colgaba en una coleta desordenada sujeta con una goma elástica en la nuca. Sus manos —antes exquisitamente cuidadas, capaces de tocar el piano— estaban ahora en carne viva, hinchadas y agrietadas, con fisuras sangrantes por la exposición prolongada a un detergente alcalino agresivo.

Desde que Cole le había congelado todos sus activos y la había expulsado de la Quinta Avenida, se había convertido en el hazmerreír de la ciudad de Nueva York. Ninguna empresa de prestigio quería saber nada de ella. Para escapar de los usureros y sobrevivir, había asumido una identidad falsa y se había escondido en esta cocina lúgubre y sin ventanas, donde ganaba quince dólares la hora.

«¡Date prisa, número 89! Hay que limpiar la vajilla de porcelana fina del comedor privado VIP, ¡ya mismo!». El jefe de cocina se acercó a zancadas y, sin detener su paso, dio una patada al cubo de la basura que había junto a ella.

Alycia apretó los dientes. Un destello de resentimiento venenoso le cruzó la mirada, pero bajó la cabeza y frotó más rápido, salpicándose la cara con agua sucia.

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