Capítulo 821:

🍙 🍙 🍙 🍙 🍙

«Es un callejón sin salida», dijo Cole en voz baja. «Todos los caminos. Todas las opciones. Lo he intentado con dinero, con poder, suplicando, amenazando. Nada de eso le afecta. Ni siquiera se da cuenta». Cerró los ojos. «Porque su corazón ya está enterrado. Con él. En la nieve».

La voz de Cole se fue debilitando mientras murmuraba para sí mismo; el alcohol le carcomía los nervios y lo sumía en un estado semicomatoso.

Lucas lo observó, completamente ebrio y destrozado, y suspiró. Sabía que cualquier palabra de consuelo resultaría insignificante frente al peso de aquella cruel verdad.

Se quitó la chaqueta del traje y se la colocó sobre el cuerpo tembloroso de Cole; luego se dio la vuelta y salió de la sala privada.

En el pasillo de fuera, el asistente ejecutivo jefe de Cole caminaba de un lado a otro con ansiedad.

—Señor Romano, el director general… —el asistente se apresuró a decir.

—Se ha desmayado por intoxicación. —Lucas se frotó las sienes, con tono grave—. Llévatelo de vuelta. Busca un médico para que le trate la herida de la mejilla.

—¿De vuelta a la antigua mansión del norte del estado? —preguntó el asistente.

Lucas guardó silencio un momento y luego negó con la cabeza. «No… llévalo a la villa de Long Island. Ahí es donde tiene que estar ahora mismo».

𝗟𝖺𝘀 ո𝗼𝘷𝖾𝗅аѕ m𝘢́𝘴 𝘱𝘰𝗽𝗎𝗹𝗮r𝖾𝘴 𝖾𝘯 𝗻о𝘷elа𝘴𝟦𝘧a𝗻.𝖼𝗼m

El asistente lo entendió de inmediato: era la residencia conyugal donde Cole y June habían vivido tras su boda —y también el lugar donde Cole había mantenido a June recluida durante tres años.

Varios miembros del personal de seguridad entraron en el salón privado, levantaron a Cole, que estaba inconsciente, y lo sacaron hasta el Maybach que esperaba en el muelle de carga.

El Maybach avanzó crujiendo por el largo camino de grava al atardecer. La señora Lynch, la ama de llaves, estaba de pie en los escalones de la entrada con dos empleados subalternos, con el rostro convertido en una máscara de preocupación profesional.

«¡Señor Compton! ¿Qué ha pasado? ¿Debería llamar al doctor Chen?»

Cole le hizo un gesto para que no lo hiciera. Salió del coche sin ayuda, aunque las piernas le temblaban a cada paso. El barro de su ropa se había secado formando una costra que se agrietaba y se desprendía con cada movimiento.

Atravesó el vestíbulo sin fijarse en nada: la escultura abstracta que June había elegido, el jarrón que ella llenaba de peonías blancas cada lunes. Todo seguía en su sitio. Todo carecía ahora de sentido.

La escalera era una cinta flotante de roble blanco. Cole la subió lentamente, con una mano apoyada en la balaustrada de cristal. Su reflejo le devolvía la mirada desde todos los ángulos: un fantasma, un demonio, un hombre que lo había perdido todo, incluido su propio rostro.

El dormitorio principal ocupaba toda la tercera planta. Cole abrió las puertas dobles y se detuvo.

La cama estaba hecha. Sábanas de seda grises —su color preferido— tan bien tensadas que una moneda de veinticinco centavos habría rebotado. El otro lado, el de ella, estaba igualmente perfecto. Sin marcas. Ni un pelo suelto. Ni rastro de que una mujer hubiera dormido allí alguna vez.

Cole se dirigió al vestidor y abrió la puerta con demasiada fuerza. Esta rebotó contra el tope y se balanceó hacia atrás, golpeándole el hombro.

Su lado estaba vacío.

Los cajones empotrados estaban abiertos, las perchas esparcidas como huesos. Se lo había llevado todo. Ni una bufanda, ni un calcetín, ni un solo pendiente olvidado había quedado.

.

.

.