Capítulo 780:

🍙 🍙 🍙 🍙 🍙

El elevador timbró suavemente, rompiendo el silencio. Cole no se dio la vuelta. Sabía quién era. Solo una persona tenía acceso a su penthouse a esa hora.

Su asistente principal cruzó el piso de mármol rápidamente, sosteniendo un folder rojo sellado, con el semblante serio. Dudó antes de hablar. «Señor Cole. Los resultados forenses de la Policía de Long Island llegaron. Con procesamiento expedito, tal como lo solicitó.»

Cole seguía sin darse la vuelta. Simplemente extendió la mano, con los dedos ligeramente inseguros por el alcohol. El asistente le puso el folder en la palma. Cole rompió el sello con un sonido seco y limpio y sacó las páginas de adentro, revisándolas a la luz tenue de la ventana.

La primera página lo golpeó como un mazo.

Huella dactilar parcial del índice recuperada de la interfaz adulterada de la bolsa de penicilina IV en el Hospital Presbyterian. Coincidencia del 99% con la huella dactilar registrada de Alycia Beasley en el archivo de la Junta Médica.

La respiración de Cole se cortó. Sus pupilas se dilataron, y sus dedos arrugaron el borde de la página con suficiente fuerza para rasgarlo. Pasó a la segunda, con las manos temblando ya.

Informe de la escena del crimen: tumba de Vivian Erickson. Una huella de tacón alto talla 7 recuperada del pasto lodoso. El patrón de la suela corresponde a unas botas cortas Chanel de edición limitada. Los registros financieros muestran que Cole Alexander Compton adquirió dichas botas para Alycia Beasley.

а𝘤𝖼𝖾𝘴𝘰 𝘪𝗇𝗌𝘁a𝗇𝘁áոеo еո 𝘯о𝘷𝘦𝗅𝘢𝗌𝟰𝗳𝖺n.𝘤𝗼m

El asistente habló en voz baja desde detrás de él. «Hay más. La colilla de cigarro encontrada en la escena —el ADN coincide con Susan Beasley, la madre de Alycia. Las dos estuvieron ahí esa noche.»

El mundo se torció.

Cole se puso de pie tan rápido que la silla raspó el mármol con un chirrido. Una oleada de náuseas lo golpeó, tan violenta que tuvo que aferrarse al marco de la ventana para no caerse. Todas las piezas encajaron —cada mentira, cada media verdad, cada coincidencia sospechosa que había descartado. Había estado tan desesperado por creer que Alycia era la víctima inocente que decía ser que se había negado a ver lo que tenía directo enfrente.

Agarró la copa de whisky de cristal de la mesita de noche y la estrelló contra la ventana antibalas con todo lo que tenía. Se hizo añicos con un estruendo ensordecedor, los fragmentos volando por todo el cuarto. Cole soltó un sonido que era apenas humano —rabia cruda y agonía, el sonido de un hombre que finalmente ha comprendido el costo total de su propia ceguera.

Comenzó a caminar de un lado al otro, con los puños apretados a los costados y el pecho agitándose. La culpa llegó como una tidal wave. Había defendido a Alycia. Había discutido con June por ella. Había estado a punto de dejar que June muriera por su fe absoluta e idiota en una mujer que le había mentido desde el principio.

Se dio la vuelta hacia su asistente. «Consígueme al presidente de la Junta Estatal de Medicina de Nueva York», dijo, con la voz cruda pero con un filo letal debajo que hizo que el asistente diera medio paso hacia atrás. «Y al director del Hospital Presbyterian. Ahora.»

El asistente asintió y tomó su teléfono.

.

.

.