Capítulo 758:

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Las manos de Alicia se apretaron en puños a los costados. El odio la quemaba como ácido —odio hacia Richard, odio hacia Lexi, pero sobre todo, odio hacia June Powell.

Todo era su culpa. Todo, hasta el último detalle.

Hurgo en su bolso de diseñador y sacó el teléfono, con las manos temblando tan fuerte que apenas podía sostenerlo. Marcó el número de su gestor de fideicomiso independiente.

Sonó diez veces antes de que contestara.

«Señor Carter», dijo, sin aliento. «Necesito diez mil dólares en efectivo. Ahora mismo. Transfiéralos a mi cuenta.»

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«Señorita Beasley», dijo el gestor, con voz fría y totalmente inexpresiva. «Me temo que eso no es posible.»

«¿Qué quiere decir con que no es posible? Ese es mi dinero.»

«Hace treinta minutos, Compton Capital presentó una orden de congelamiento total ante el tribunal», dijo. «Todos sus activos han sido incautados. Su fideicomiso. Sus tarjetas de crédito. Su Porsche. Todo. Tiene exactamente ciento veintisiete dólares con treinta y dos centavos en su cuenta corriente.»

El teléfono se le resbaló de la mano.

Cayó al charco a sus pies con un salpicón. La pantalla se rajó, y se apagó.

Lo miró fijamente.

Y entonces se rió. Una risa aguda, histérica, que se disolvió en sollozos.

Su nombre. Su dinero. Su estatus. Su hogar. Su padre. Todo lo que alguna vez había tenido. Todo lo que alguna vez había sido.

Esfumado. En un abrir y cerrar de ojos.

Una ambulancia pasó rugiendo junto a ella, con la sirena aullando, y le salpicó las piernas con una ola de agua lodosa.

Alicia no se movió. Solo se quedó parada en medio de la carretera, bajo la lluvia torrencial, riéndose hasta no poder respirar.

La ambulancia se detuvo en la entrada de emergencias VIP del Hospital Presbyterian. El Maybach de Cole frenó en seco justo detrás. Las puertas se abrieron de golpe, y un equipo de médicos y enfermeras salió corriendo con una camilla.

Cole bajó y cargó a June adentro, sus botas retumbando sobre el suelo de mármol. La recostó con cuidado en la camilla, apartándole el cabello mojado del rostro.

Su piel tenía un tono grisáceo enfermizo. Los labios, azules. El termómetro marcaba 40.4 grados centígrados.

El jefe de medicina de urgencias palideció al verla.

«¡Llévensela al quirófano 3!», ordenó. «Antibióticos de amplio espectro, de inmediato. ¡Preparen las mantas de enfriamiento!»

Las enfermeras empujaron la camilla por el pasillo. Cole avanzó para seguirlos, pero dos enfermeros corpulentos se interpusieron en su camino, bloqueándolo.

«Lo siento, señor», dijo uno de ellos. «No se permite la entrada al quirófano.»

La luz roja sobre la puerta parpadeó.

Cole la miró fijamente como si fuera un cuchillo clavado en su pecho.

Empezó a caminar de un lado a otro. De ida y de vuelta, de ida y de vuelta, como un animal enjaulado. Su traje estaba empapado de punta a punta. Sus zapatos de cuero dejaban huellas lodosas sobre el reluciente piso de mármol, pero no lo notaba. No le importaba.

Lo único que podía ver era el rostro de June. Pálido. Inmóvil.

Lo único que podía escuchar era su voz, gritándole en el cementerio. Gritándole que había matado a Caleb. Gritándole que lo odiaba.

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