Capítulo 73:

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Un ácido tóxico y abrasador de celos inundó sus venas, carcomiendo su lógica, carcomiendo su cordura. Apretó los prismáticos de metal hasta que las articulaciones crujieron. La está tocando, pensó Cole, con la mente en espiral. Se está aprovechando de su dolor. Es un depredador. Bloqueó por completo el hecho de que él era quien la había dejado sangrando en el suelo.

Julian subió las escaleras metálicas hasta la cubierta superior con dos vasos de whisky en la mano. Echó un vistazo a Cole, que miraba fijamente a través de los prismáticos, y soltó una risa seca. «Si te importa tanto tu pequeña esposa trofeo, ¿por qué te hiciste el ciego en el restaurante? Simplemente la dejaste arder».

Las palabras tocaron un punto sensible.

Cole se arrancó los prismáticos de la cara. Se abalanzó hacia delante y agarró a Julian por el cuello de su costosa camisa. —Cierra la boca —gruñó Cole, con los ojos inyectados en sangre—. No me importa ella. Solo me aseguro de que no arrastre el nombre de los Compton por el barro con sus aventuras baratas.

Julian levantó ambas manos en señal de rendición, derramando whisky por toda la terraza, y se liberó del agarre de Cole. «Claro», se burló. «No te importa. Por eso pareces como si quisieras matar a alguien».

Cole arrebató el vaso de la mano de Julian y echó la cabeza hacia atrás, tragándose el alcohol ardiente de un solo trago. No sirvió de nada para detener el temblor de sus manos.

Dentro de la clínica, Silas terminó de ponerle las vendas. Cogió una camisa blanca limpia y holgada de la enfermera y ayudó con cuidado a June a sentarse erguida, colocándole la camisa sobre los hombros y asegurándose de que la tela no rozara las quemaduras.

June lo miró, con los ojos agotados. «Gracias, Silas».

Silas sonrió con ternura y extendió la mano para darle una suave palmadita en la coronilla. Un gesto sencillo y silencioso de consuelo.

En el yate, Cole había vuelto a levantar los prismáticos. Vio la palmadita en la cabeza.

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El último hilo de su control se rompió.

Dejó escapar un grito gutural y estrelló los prismáticos Zeiss contra la cubierta de fibra de vidrio. Las pesadas lentes de cristal se hicieron añicos en cientos de pedazos. Se dio la vuelta y se dirigió hacia las escaleras. «Dile al capitán que arranque los motores. Volvemos al muelle. ¡Ahora mismo!».

Abajo, en la lujosa cabina principal, Alycia estaba sentada en un sofá de terciopelo. Su tobillo estaba perfectamente bien.

Se desplazó por la galería de fotos de su teléfono y se detuvo en una imagen que había tomado una hora antes en la cubierta, justo antes de que Cole comenzara su vigilia con los prismáticos. En ella, Cole inclinaba su rostro cerca del de ella, tratando de oírla por encima del viento. El ángulo hacía que pareciera como si le estuviera besando la frente. La puesta de sol resplandecía sobre el océano a sus espaldas.

Alycia sonrió —maliciosa, triunfante.

Abrió Instagram, añadió la etiqueta de ubicación —Yate privado Emerald Cove— y escribió el pie de foto: Mi puerto seguro para siempre.

Pulsó publicar.

Conocía el algoritmo. Sabía que los colegas de June seguían su cuenta. Sabía que June lo vería. Era el último clavo en el ataúd.

La sala de descanso de la clínica estaba en silencio. La fuerte dosis de analgésicos por fin estaba haciendo efecto, atenuando el fuego en la espalda de June hasta convertirlo en un dolor profundo y punzante.

Estaba sentada en el borde del sofá de cuero, con puesta la camisa blanca extragrande de Silas.

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