Capítulo 709:

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«No es nada.» June se volvió hacia su amiga, hacia el martini, hacia la conversación que de repente se sentía como armadura. Su retirada había sido táctica, no genuina. No había dejado de observar; simplemente se había vuelto invisible. Había hecho promesas, claro. Pero June conocía a hombres como Crawford: no entendían las promesas, solo la posesión. «Solo alguien que no ha aprendido a aceptar un no.»

Levantó su copa. Bebió profundamente. Y se negó, absolutamente se negó, a volver a mirar hacia arriba.

Pero lo sentía. Sentía sus ojos, su hambre, su certeza de que esto —Easton, el cheque, la destrucción de sus muros— era solo una fase. Un error. Algo de lo que se recuperaría, dado el tiempo.

Crawford Love tenía paciencia. Tenía recursos. Tenía la arrogancia particular de un hombre al que nunca le habían negado nada que valiera la pena.

Y June Erickson, que había pasado su vida aprendiendo a sobrevivir a hombres como él, sintió que algo frío se asentaba en su pecho.

No miedo. Determinación.

Había elegido a Easton. Había dejado que derrumbara sus defensas, había aceptado su amor, había acordado aprender a necesitar.

No iba a dejar que Crawford le quitara eso. No con vigilancia. No con champaña. No con la particular amenaza de su presencia continua, paciente, absolutamente inevitable.

«Otra ronda,» le dijo al gerente, y su voz era firme, controlada, absolutamente segura. «Y—» hizo una pausa, dejó que el silencio se extendiera, dejó que la sombra en el balcón entendiera que ella sabía, que veía, que no tenía miedo, «—por favor infórmele al caballero que su regalo es apreciado. Pero innecesario. Ya tengo todo lo que necesito.»

El gerente hizo una reverencia y se retiró.

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Vera la miraba con una expresión que June no podía descifrar del todo —orgullo, preocupación, algo que podría haber sido reconocimiento.

«Estás jugando con fuego,» dijo Vera.

«Ya me he quemado antes.» June sonrió, y esta vez le llegó a los ojos. «Sé cómo manejar el calor.»

La puerta de roble del penthouse se cerró detrás de June con un suave siseo neumático, sellando afuera el ruido ambiental del club, el tintinear del cristal, el murmullo bajo de negocios cerrados en rincones en sombra.

Se quedó de pie en el recibidor, la espalda apoyada contra la madera fría, dejando que sus ojos se ajustaran a la oscuridad.

El apartamento estaba en silencio. Vacío. El silencio particular del penthouse que Easton le había conseguido —un espacio que había sido suyo por menos de una semana, todavía desconocido en sus texturas, sus ecos, su absoluta falta de historia.

June se quitó los tacones. Los Louboutin golpearon el piso de mármol con un ruido que pareció demasiado alto, invasivo. Pisó la alfombra persa en pies descalzos, la lana picándole los arcos, y sintió que algo en su pecho se soltaba medio grado.

El club había sido un error. El consejo de Vera —disculparte, explicarte, déjalo enseñarte— todavía le resonaba en los oídos, pero la ejecución había sido descarrilada por la presencia de Crawford, su champaña, sus ojos desde el balcón de arriba. Había tenido la intención de llamar a Easton. Lo había planeado. Pero las palabras se le habían atascado, y en cambio había lanzado un desafío, una declaración de guerra disfrazada de autosuficiencia.

Caminó hacia la sala, su mano buscando el interruptor de la pared, dudando.

Las ventanas de piso a techo revelaban Manhattan en su gloria de medianoche, una constelación de luz sobre agua negra. Y silueteada contra esa vista, retroiluminada por el resplandor de la ciudad, una figura estaba de pie con una copa en la mano.

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