Capítulo 685:

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June sintió que las palabras le aterrizaban en el pecho. Había sabido que esto venía —había trabajado para ello, lo había planeado, se había sacrificado por ello— pero la realidad era diferente a la anticipación. La realidad era pesada, cargada de consecuencias, de finales, del saber que vidas estaban siendo destruidas aun mientras la justicia se cumplía.

«No estás celebrando,» observó Easton.

«Estoy—» June se detuvo. Buscó la honestidad. «Estoy cansada. Estoy cansada de destruir cosas. Incluso cuando merecen ser destruidas.»

La mano de Easton encontró la de ella en la consola central, sus dedos cálidos y firmes. «Lo sé,» dijo. «Y cuando esto termine —cuando estén en prisión y seas libre para—» se detuvo, su pulgar trazando círculos en la palma de ella, «—cuando seas libre para elegir lo que viene después, estaré aquí. Pase lo que pase. Aunque elijas alejarte.»

June lo miró. Lo miró de verdad —los planos afilados de su rostro, el agotamiento alrededor de sus ojos que intentaba ocultar, la certeza absoluta de su mirada.

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«Maneja,» dijo. «Antes de que diga algo de lo que nos arrepintamos los dos.»

Easton sonrió —suave, comprensivo. Metió el carro en marcha y se incorporó al tráfico de la tarde, con la mano todavía sosteniendo la de ella, la ciudad desplegándose a su alrededor como una promesa.

Se detuvieron en un semáforo en Houston Street, el motor del Aston Martin ronroneando suavemente, el mundo exterior más allá de su cálida burbuja silenciosa.

«June.» La voz de Easton era diferente —más suave, más tentativa de lo que ella estaba acostumbrada.

«¿Sí?»

«He estado pensando. En lo que viene después. Después del juicio.» Mantuvo los ojos en la carretera, pero su mano apretó la de ella. «Tengo un lugar. En los Berkshires. Pequeño, aislado, sin vecinos por kilómetros. Lo compré hace años, después de que murió mi abuelo. Nunca se lo dije a nadie. Era—» se detuvo, la mandíbula apretándose, «—era adonde iba para recordar lo que se sentía ser humano. Para no ser el arma, la herramienta, la cosa que la gente usaba para conseguir lo que quería.»

June sintió que el aliento se le cortaba. Entendía eso. Lo entendía más de lo que hubiera querido.

«Quiero llevarte ahí,» continuó Easton. «Cuando esto termine. Quiero—» se detuvo de nuevo, su voz bajando a un susurro, «—quiero saber lo que se siente estar allá con alguien que me ve. Que realmente me ve. No al abogado, no al arma. Solo… a mí.»

El semáforo cambió a verde. Easton siguió conduciendo, pero su mano permaneció en la de ella, esperando, preguntando sin palabras.

June pensó en todas las razones para decir que no. El peligro de la intimidad, el riesgo de la dependencia, la certeza de que todas las relaciones eventualmente se agriaban en luchas de poder y resentimiento.

Pensó en la alternativa. En volver a casa a un apartamento vacío, en construir muros cada vez más altos y gruesos hasta que nadie pudiera alcanzarla, en convertirse exactamente en lo que su trauma quería que se convirtiera: aislada, inalcanzable, sola.

«Sí,» dijo.

La cabeza de Easton giró, sus ojos encontraron los de ella por una fracción de segundo antes de volver a la carretera. «¿Sí?»

«Sí. A los Berkshires. A—» se detuvo, forzó las palabras a través de la constricción en su garganta, «—a verte. Al tú de verdad. Signifique lo que signifique.»

La sonrisa de Easton fue radiante, transformando su rostro de guapo a hermoso, de controlado a abierto, absoluta y aterradoramente abierto.

«Signifique lo que signifique,» acordó.

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