Capítulo 636:

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Se había vestido rápidamente en el caos que siguió al choque, poniéndose la ropa con la eficiencia de alguien que había planeado exactamente para esto. Tenía un corte en la frente y un moretón formándose en las costillas, pero por lo demás estaba ileso. Se había posicionado con cuidado —lo suficientemente cerca para observar, lo suficientemente lejos para ser olvidado. Observó cómo la rabia de Richard llegaba a su clímax, observó a la multitud consumir la escena, observó a June Erickson quedarse al fondo de la aglomeración con el rostro sereno y los ojos fríos. Comprendió que su papel en este drama había concluido.

Mientras la multitud se precipitaba hacia adelante en una marea de curiosidad morbosa, él se deslizó hacia atrás hacia un pasillo de mantenimiento que había identificado horas antes —un punto ciego en el envejecido sistema de seguridad del hotel. No miró atrás.

June observó hasta que las energías de Richard finalmente se agotaron, hasta que la seguridad se adelantó para contenerlo, hasta que Susan yacía en el concreto, sollozando, rodeada de los escombros de todo lo que había tramado y sacrificado y destruido para proteger.

Entonces sintió algo posarse sobre sus hombros —un saco, de lana y calor, cargando el aroma a sándalo y humo.

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Easton estaba de pie junto a ella, su rostro indescifrable, los ojos fijos en la escena que tenía adelante.

«Tu auto está esperando», dijo en voz baja. «La entrada trasera. Sin fotógrafos.»

June asintió. Lo dejó guiarla, su mano firme en su codo, su cuerpo entre ella y el caos. No miró atrás a los Beasley.

Ya había visto suficiente.

El golpe de un bastón sobre el concreto cortó el ruido como una cuchilla.

«Basta.»

William Astor estaba de pie en la entrada del garaje, cuatro guardaespaldas flanqueándolo, su rostro una máscara de asco aristocrático. Tenía ochenta y tres años, valía once mil millones de dólares, y no había sido testigo de una escena de semejante vulgaridad desde la boda de su primo en 1987.

La multitud se abrió —automáticamente, instintivamente, la respuesta a una voz que había exigido obediencia por más tiempo del que la mayoría de ellos llevaban vivos.

Astor caminó hasta el centro de la destrucción. Examinó los autos arruinados, la mujer llorando en el suelo, el hombre siendo contenido por seguridad con sangre en las manos y locura en los ojos.

«Beasley», dijo. El nombre cayó como un veredicto. «Has contaminado mi hogar. Has profanado la caridad de mi familia. Has introducido inmundicia en un espacio dedicado a la gracia.»

Richard intentó hablar. «Señor Astor, puedo explicar—»

«No puede.» La voz de Astor no se elevó. No hacía falta. «No hay explicación para esto. No hay perdón. Desde este momento, el nombre Beasley queda tachado de cada lista que importa. No comerá en mis restaurantes. No dormirá en mis hoteles. No pisará tierra que me pertenezca.»

Se volvió hacia su jefe de seguridad.

«Sáquenlos. A todos. Pónganlos en la calle y asegúrense de que nunca vuelvan a entrar a ninguna propiedad asociada con mi familia.»

Los guardias se movieron —eficientes, profesionales, sin misericordia. Tomaron a Susan por los brazos y la propulsaron hacia la salida. Luego tomaron a Richard, sus forcejeos patéticos contra su agarre, y lo arrastraron detrás de ella.

Al borde de la multitud, Alycia observaba.

Temblaba en su delgado vestido Chanel, incapaz de dejar de sacudirse. Su familia estaba siendo desmantelada ante sus ojos, su última esperanza de legitimidad evaporándose como el vapor que ascendía de los autos destruidos.

Luego vio a Cole.

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