Capítulo 634:

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Jadeó. Sus oídos zumbaban. Su visión se borró, luego se aclaró, revelando los destrozos a través de una neblina de vapor y humo. El Maybach había rodado dos metros, quizás tres, empujado de lado por la fuerza de la colisión. Su puerta trasera estaba aplastada hacia adentro, el marco doblado, la ventana una constelación de vidrio roto. La luz interior seguía encendida, proyectando sombras extrañas a través del vapor que ascendía.

June buscó el cinturón de seguridad a tientas. Tenía que moverse. Tenía que salir del auto, alejarse de la escena, antes de —

La puerta del conductor se abrió.

Se giró, lista para pelear, y encontró el rostro de Crawford Love a centímetros del suyo.

«¿Estás tratando de matarte?» Su voz era un gruñido, despojado de toda civilización. «¿O solo de que te encarcelen?»

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Se estiró sobre ella, su cuerpo presionando el de ella de vuelta contra el asiento, y desabrochó el cinturón. Sus manos eran ásperas y eficientes al sacarla del auto sin ninguna consideración por su equilibrio o su dignidad.

Ella trastabilló. Él la atrapó. La empujó contra la columna de concreto, su cuerpo protegiéndola de la línea de visión de cualquiera que pudiera entrar al garaje.

«Quédate aquí. No te muevas. No hables.» Se giró hacia los destrozos y alzó la voz. «Marcus.»

Un hombre se materializó desde las sombras —alto, fornido, con un traje que no hacía nada para disimular su propósito profesional. Se acercó al lado de Crawford y evaluó la escena con eficiencia entrenada.

«Súbete al auto», dijo Crawford, señalando el Aston Martin, con la parte delantera aplastada, el vapor todavía elevándose del radiador. «Estás herido. Perdiste el control. Los frenos fallaron. ¿Entiendes?»

Marcus asintió. Caminó hacia el DB5, abrió la puerta, se deslizó en el asiento del conductor, sacó una navaja de bolsillo, se hizo un pequeño corte en la palma y untó la sangre sobre el volante.

Crawford se volvió hacia June. Su rostro seguía furioso, pero algo más se movía bajo la rabia —miedo, quizás, o el cálculo complejo de un hombre que acaba de cometer un delito grave por una mujer que no lo ama.

«De nada», dijo.

June se apartó de la columna de un empujón, los ojos llameantes. «No te pedí tu ayuda.»

La mandíbula de Crawford se tensó. «No te estaba ayudando», dijo. «Estaba limpiando un desastre antes de que manchara mi ciudad.»

Desde dentro del Maybach llegó un sonido —un grito, agudo y quebrado, la voz de una mujer en dolor y terror y conmoción absoluta e incomprensible.

Susan.

June pasó de largo junto a Crawford. Caminó hacia la pared, hacia la alarma contra incendios en su caja de metal rojo, y jaló la palanca.

El klaxon fue ensordecedor —un sonido que anulaba todo, que traería a la seguridad y a los bomberos y, eventualmente, a la policía. Que traería testigos.

Se volvió hacia la escalera, empujó la puerta y comenzó a subir, sus tacones resonando en los escalones de metal, su respiración rápida pero controlada.

En el rellano entre el B2 y el B1, se detuvo. Podía escuchar voces arriba —confusas, alarmadas, el barniz elegante de la gala resquebrajándose bajo la intrusión de la emergencia.

Tomó aire. Lo soltó.

Empujó la puerta hacia el pasillo principal y comenzó a correr hacia el salón de baile, su rostro transformado por un pánico que era completamente actuado.

«¡Ayuda!» gritó. «¡Ha habido un accidente —un accidente terrible en el garaje! ¡Alguien está atrapado —por favor, alguien ayude!»

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