Capítulo 632:

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«Yo me encargo de la limpieza digital desde el centro de seguridad», dijo, su voz baja y urgente. «Borro las huellas digitales. Tú manejas lo físico. Cinco minutos, luego nos vemos en la salida de servicio del B1. No llegues tarde.»

June asintió con un movimiento brusco y único y pasó junto a él, su zancada larga y deliberada sin llegar a ser apresurada. Los invitados se apartaban sin saber del todo por qué, algún instinto registrando a la depredadora moviéndose entre ellos.

Las puertas del salón de baile eran pesadas e insonorizadas, diseñadas para separar la gala de los pasillos de servicio más allá. Ella las empujó hacia un pasillo de alfombra utilitaria y tuberías expuestas, el glamour de la fiesta ya un recuerdo lejano.

Estaba a medio camino del elevador de servicio cuando la puerta de la escalera se abrió de golpe.

Cole.

Parecía un hombre que había bajado doce pisos corriendo —cabello despeinado, corbata suelta, ojos desorbitados con algo que podría haber sido rabia o terror o ambos. La vio y se abalanzó, su mano cerrándose alrededor de su brazo superior con fuerza suficiente para dejar moretones.

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«¿A dónde vas?»

June se detuvo. Miró la mano de él en su brazo, luego su rostro. Su expresión no cambió. Podría haber estado observando a un desconocido en el metro.

«Suéltame.»

«No hasta que me digas.» Su voz era entrecortada, despojada del pulimento que llevaba como armadura. «Te estás yendo. En medio de la gala Astor. Sé que no vas con Hahn.» Soltó una carcajada, un sonido quebrado. «¿Qué es esto, June? ¿Qué estás planeando?»

June no intentó zafarse. En cambio, clavó el tacón de aguja de su zapato con fuerza sobre los delicados huesos del empeine de él.

Cole lanzó un grito, su agarre abriéndose en espasmo. June retrocedió, poniendo dos pasos de distancia entre ellos.

«Estás en mi camino», dijo, su voz tranquila, casi suave. «Tengo basura que sacar. Basura de verdad. No la que usa trajes y mendiga atención.»

Se giró.

Cole la agarró de nuevo, sus movimientos torpes y desesperados. «June—»

Ella giró sobre sus talones. Su mano conectó con su pecho —no una bofetada, sino un empujón firme, con fuerza suficiente para hacerlo tropezar hacia atrás contra la pared.

«No», dijo. La palabra era definitiva. Absoluta. «No me toques. No me hables. No existas en mi presencia.»

Y se fue caminando.

Cole se deslizó por la pared hasta quedar sentado en el suelo, las piernas abiertas, el pecho jadeante. La vio alejarse —vestido gris, espalda recta, la certeza absoluta de su paso— y sintió algo romperse dentro de él que no supo nombrar.

Desde la sombra de un nicho profundo apilado con materiales de limpieza, Crawford Love observaba.

La había seguido desde el salón de baile, sus instintos gritándole que algo estaba mal —que la postura de sus hombros y el ritmo de su caminar hablaban de un propósito que no tenía nada que ver con la obligación social. Había visto a Cole interceptarla. La había visto neutralizarlo con una precisión económica y alejarse sin mirar atrás.

Nunca la había visto así. Enfocada. Segura. Peligrosa de una manera que no tenía nada que ver con la belleza.

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