Capítulo 630:

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«Si gritas ahora», dijo June, «si pides ayuda y afirmas que te ataqué, esta grabación va al Times, al Post, al Journal —cada blog de chismes y base de datos legal del país.» La sonrisa regresó, y esta vez contenía algo casi cálido. «Sabrán que intentaste incriminarme por agresión. Sabrán que fingiste un embarazo. Sabrán exactamente lo que eres.»

Dio un paso al frente. Uno. Dos. Se quedó de pie sobre Alycia, mirando hacia abajo a la mujer que le había robado su trabajo, su matrimonio, su paz. Luego se agachó, poniendo su cara al nivel de la de Alycia, su voz bajando a apenas un susurro.

«Levántate. Arréglate el vestido y regresa adentro. O quédate aquí y llora. No me importa. Pero entiende esto —la próxima vez que vengas a por mí, no estaré grabando. Habré terminado.»

Se incorporó, se giró y caminó de regreso hacia las puertas del salón de baile. Sus tacones repiquetearon sobre la piedra —agudos, definitivos, pausados.

Detrás de ella, Alycia se puso de pie a tropiezos. Su rostro estaba surcado de maquillaje y lágrimas verdaderas ahora, sus manos temblando mientras intentaba alisar su vestido. Miró los escalones de la terraza, el jardín vacío, las puertas por las que June ya había desaparecido.

Corrió.

June se detuvo justo dentro de las cortinas y revisó su teléfono, guardado en su clutch.

Un mensaje de Archer. Una fotografía, autodestruyéndose en diez segundos.

Susan Beasley. Estacionamiento subterráneo. Nivel B2.

La comisura de la boca de June se levantó.

P𝗗𝖥𝘴 𝘥𝘦scа𝗋𝘨𝘢𝗯𝘭𝗲𝘴 𝘦𝗇 𝘯o𝗏е𝗹а𝗌𝟰𝘧𝖺n.𝘤𝗈𝗆

Empujó las cortinas y regresó a la fiesta.

El aire en el nivel B2 del Pierre era diferente.

Era más tenue y más frío que los pisos superiores, oliendo a concreto y humo de escape, a la humedad particular que proviene de estar bajo tierra, al cuero caro y al champú de alfombras que intentaba —sin éxito— enmascarar estos hechos. La iluminación era puramente funcional: tubos fluorescentes que zumbaban y parpadeaban, tiñendo todo en tonos de gris.

Susan Beasley caminaba rápido, sus tacones repiqueteando contra el piso de concreto pintado. Su teléfono estaba en la mano, la pantalla mostrando un mapa, un punto parpadeante y un mensaje que había llegado doce minutos atrás.

«Cajón 47. El auto negro.»

No había dudado. No había pensado. Simplemente se había movido —fuera del salón de baile, por las escaleras de servicio, a través de la puerta marcada «Solo Personal Autorizado» que había visto a un mesero mantener abierta con una caja de champán.

El nivel B2 estaba mayormente ocupado por camionetas de servicio y los autos privados del personal del hotel, dejando grandes parches aislados de concreto vacío. Aquí abajo, los autos de largo plazo y los vehículos de servicio se mantenían en su propia compañía. Algún miembro del personal pasaba entre niveles de vez en cuando. Por lo demás, silencio.

Y el Mercedes-Maybach S650 negro, estacionado en el rincón donde una columna estructural bloqueaba el ángulo de la cámara de seguridad.

Susan se acercó lentamente. La puerta trasera estaba entreabierta, la luz interior proyectando un resplandor cálido sobre los asientos de cuero. Podía verlo —a Archer— reclinado contra la puerta opuesta, las piernas estiradas, la camisa desabrochada revelando los planos duros de su pecho. Levantó la vista cuando ella se acercó. Sus ojos verdes atraparon la luz y parecieron brillar con su propia luminiscencia.

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