Capítulo 624:

🍙 🍙 🍙 🍙 🍙

Easton estudió su rostro y supo que no podía detenerla. Volvió su atención hacia adentro, revisando silenciosamente sus protocolos de contingencia, calculando cada variable posible.

June caminó hacia el clóset para cambiarse.

Sloane levantó su copa, mirándola alejarse, y susurró a nadie en particular: «Buena suerte esta noche, familia Beasley.»

Junto a la ventana, Easton sacó su teléfono y envió un mensaje encriptado a su equipo privado.

9 PM en punto. Tomen el control de todas las cámaras de tráfico en un radio de tres cuadras del Hotel Pierre.

Un desenlace meticulosamente orquestado —diseñado para cortar el último lazo de la familia Beasley con Manhattan— había entrado en su cuenta regresiva final.

El Hotel Pierre se alzaba contra el cielo de noviembre como una promesa del dinero viejo —fachada de piedra caliza, balcones dorados, porteros con abrigos que costaban más que la mayoría de los alquileres mensuales.

Para las siete, la Quinta Avenida era intransitable. Sedanes negros y SUVs blindados bordeaban la acera en ambas direcciones, con los motores encendidos, sus ocupantes esperando la señal del valet. La banqueta era un río de pieles y diamantes, de voces calibradas para escucharse sin gritar, de la arrogancia particular que viene de saber que el apellido de tu familia aparece en los libros de historia.

C𝘰𝗺𝘶𝘯𝗂𝘥a𝖽 𝗮ctivа 𝖾𝘯 𝘯о𝗏e𝘭𝘢𝘀𝟰f𝘢ո.𝖼𝗼𝗆

June estaba sentada en el asiento del pasajero del Aston Martin, las manos entrelazadas en su regazo, el rostro compuesto en una máscara de absoluta serenidad.

Easton manejaba.

El motor del DB5 ronroneaba como algo vivo, un zumbido grave que vibraba a través de los asientos de cuero y hasta los huesos de June. El volante era de madera y cromo, los indicadores analógicos, la aguja del velocímetro subiendo con precisión mecánica.

Doblaron hacia la Quinta Avenida. La multitud frente al Pierre se fue espesando. Las cabezas se giraban. El Aston Martin no era una vista común —ni siquiera entre esta reunión, donde los Bentleys y los Maybach eran tan abundantes como los taxis.

Easton redujo la velocidad casi hasta detenerse. El valet —un joven con abrigo borgoña— dio un paso al frente, luego se detuvo, los ojos abriéndose. No había chofer. El hombre detrás del volante lo conducía él mismo.

Easton se pegó al bordillo y apagó el motor. El silencio fue repentino y absoluto.

Miró a June. «¿Lista?»

Ella extendió la mano hacia la manija de la puerta sin responder.

Easton fue más rápido. Ya estaba fuera del auto, rodeando el cofre con zancadas largas, llegando a su puerta antes de que ella pudiera tocarla. La abrió y extendió la mano.

June colocó sus dedos en su palma y salió.

Su tacón —stiletto negro, la suela un destello de rojo característico— tocó la alfombra roja. Luego el otro pie. Se incorporó a su altura completa, la mano todavía reposando en la de Easton, y la multitud pareció inhalar al unísono.

El vestido era Tom Ford. Terciopelo gris profundo, cortado para exponer toda su espalda, la tela ciñéndose a sus caderas antes de caer en una línea limpia hasta los tobillos. No llevaba joyería excepto un hilo de diamantes en la garganta —piedras pequeñas e imperfectas que atrapaban la luz como estrellas dispersas. Su cabello estaba recogido, severo y sencillo. Su rostro estaba desprovisto de color excepto por el rojo en sus labios.

.

.

.