Capítulo 6:

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La oficina de ventas de los lujosos apartamentos de Billionaires’ Row olía a café espresso caro y a arrogancia silenciosa.

El agente inmobiliario —un hombre con demasiado gel en el pelo y un traje perfectamente planchado —, miró a June de arriba abajo, fijándose en su sencillo abrigo negro y en la evidente ausencia de cualquier logotipo de diseñador. Su sonrisa era tensa y desdeñosa.

«Señoras», dijo lentamente, como si se dirigiera a unas niñas. «Las viviendas más básicas de este edificio cuestan a partir de veinte millones de dólares. ¿Quizás estén buscando algo en otro barrio?».

Vera se enfureció y dio un paso al frente, pero June simplemente metió la mano en su bolso.

Sacó la tarjeta Centurion de titanio y la dejó sobre el escritorio de cristal. Aterrizó con un tintineo sordo y pesado.

Los ojos del agente se posaron en la tarjeta. Se le fue todo el color de la cara, y luego volvió a aparecer en un rojo sonrojado y ansioso.

«Quiero ver el ático», dijo June, con voz monótona. «Ahora mismo».

« ¡Por supuesto! ¡Por aquí, señora!». El agente casi tropezó con sus propios pies en su prisa por llegar al ascensor privado.

El ascensor subió a toda velocidad hasta la planta noventa. Cuando se abrieron las puertas, la vista les golpeó como una fuerza física. Unas ventanas de suelo a techo rodeaban todo el apartamento, ofreciendo una panorámica sin obstáculos, casi divina, de Central Park y del horizonte de Manhattan.

June caminó lentamente hacia el cristal. A lo lejos, podía distinguir el contorno difuso del barrio donde se encontraba la finca de los Compton. Desde allí arriba, parecía una mota minúscula e insignificante.

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«Esta vivienda tiene un precio de cuarenta y cinco millones», dijo el agente, siguiéndola nerviosamente. «Incluye una piscina infinita privada, un ascensor exclusivo…»

«Me la quedo», dijo June, sin volverse. «La compra se realizará a través de una sociedad limitada privada. Necesito que la transacción se mantenga en secreto».

Vera se atragantó a su lado. El agente se agarró al respaldo de una silla para mantener el equilibrio.

«Tengo una condición», añadió June, volviéndose por fin hacia él. «Me mudo hoy mismo. Que el papeleo esté listo en menos de una hora».

«¡Haré que mi equipo legal redacte todo inmediatamente!», exhaló el agente, retirándose a toda prisa hacia el ascensor.

Mientras esperaban en el amplio y resonante ático, el teléfono de June vibró en su bolsillo. Número desconocido.

Contestó. «¿Hola?».

«¿Señorita June?», se oyó una voz ronca y temblorosa por el altavoz. «Soy Arthur. El antiguo chófer de su padre».

June apretó el teléfono con tanta fuerza que se le pusieron blancos los nudillos. «¿Arthur? Llevas diez años desaparecido. »

«Me he estado escondiendo», jadeó Arthur. «Vi las noticias sobre tu divorcio. Ya no vives bajo el techo de los Compton. Creo que es hora de que te cuente la verdad».

June salió a la amplia terraza, con el viento aullando a su alrededor. «¿Qué verdad?».

«El accidente de coche en el que murieron tus padres… no fue un accidente», dijo Arthur, bajando la voz hasta convertirla en un susurro asustado. «Revisé el coche el día anterior. Le habían cortado los latiguillos de los frenos».

Una oleada de mareo la embistió. June se agarró a la barandilla de cristal para mantener el equilibrio. «¿Quién lo hizo?»

«Vi a tu tío, Richard Erickson, en el garaje esa noche», dijo Arthur. «Y estaba reunido con alguien. No pude verle la cara, pero el coche que conducía llevaba el emblema de Compton».

A June se le heló la sangre en las venas. Un coche de Compton.

«Tengo pruebas», continuó Arthur, con voz frenética. «Pero me han encontrado. Necesito dinero para desaparecer».

«¿Cuánto?», exigió June sin vacilar. «Te daré todo lo que necesites».

«Cien mil. En efectivo. Reúnete conmigo en los muelles abandonados del Brooklyn Navy Yard a medianoche».

Se cortó la línea.

June se quedó de pie en el balcón, con el frío calándole hasta los huesos. Su matrimonio no había sido solo una mentira: podía haber sido una jaula construida por las personas que habían asesinado a sus padres.

Vera apareció en la puerta, estudiándole el rostro. «¿Todo bien? Parece que has visto un fantasma».

June bajó el teléfono lentamente. Su mirada se fijó en la ciudad que se extendía a sus pies, y sus ojos eran más oscuros que la noche que se avecinaba.

«Esto ya no es solo un divorcio, Vera», dijo, con una voz que transmitía un peso silencioso y peligroso. «Esto es una guerra».

El agente regresó apresuradamente a la terraza, agarrando una gruesa carpeta de cuero. «Enhorabuena, señorita Erickson. Bienvenida a su nuevo hogar».

June tomó las pesadas llaves de metal. En su mano parecían armas.

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