Capítulo 570:

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Crawford apartó a empujones a los guardaespaldas que intentaban asistirlo y se puso de pie por sí solo. Se limpió la barbilla con el dorso de la mano y se irguió, el pecho subiéndole y bajándole con pesadez, los ojos completamente fríos.

Se inclinó y ajustó lo que quedaba de sus solapas rasgadas.

Miró a Cole inmovilizado contra la pared, todavía peleando contra los guardias como algo feral.

«La perdiste, Cole», dijo Crawford, con la voz plana y despiadada. «Y nunca la vas a recuperar.»

Se dio la vuelta y salió por el cuarto destruido, con los zapatos crujiendo sobre el vidrio roto, sin mirar atrás.

Cole dejó de forcejear. Se desplomó contra la pared y vio la espalda de Crawford desaparecer por la puerta. El fuego maniaco en sus ojos parpadeó y se apagó, reemplazado por algo vasto y hueco y sofocante que lo devoró desde adentro.

Treinta minutos después, Julian estaba sentado sobre una mesa de exploración en el consultorio médico privado del club, con los dientes apretados contra el dolor mientras un médico le enrollaba una gruesa venda alrededor de las costillas magulladas. Cada respiración traía un recordatorio punzante del borde de la mesa de vidrio.

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Su teléfono encriptado vibró sobre el mostrador junto a él.

Se lo presionó al oído, haciendo una mueca.

«Julian.» La voz de Crawford llegó por la línea. Cada rastro de la violencia de veinte minutos atrás había desaparecido, reemplazada por el familiar sonido del cálculo absoluto y escalofriante. «Te digo esto fuera del registro. Nunca toqué a June en California. Ni una sola vez. No le puse un dedo encima.»

Julian se quedó completamente quieto. «¿Entonces para qué diablos le dijiste eso? Casi se matan el uno al otro.»

«Porque quería que sintiera exactamente lo que se siente cuando le arrancan el corazón», respondió Crawford, sin un rastro de duda ni de disculpa.

Julian cerró los ojos. El dolor de cabeza que se estaba construyendo detrás de sus sienes se agudizó considerablemente.

«Escucha bien», continuó Crawford, con la voz bajando a algo tranquilo y definitivo. «No vas a decirle ni una palabra de esto a Cole. Si le dices la verdad, me aseguraré de que tu firma no sobreviva la semana.»

La línea se cortó.

Julian bajó el teléfono y miró la pantalla en blanco.

Un enorme y deliberado vacío de información falsa acababa de ser construido alrededor de Cole Compton —y Julian estaba atrapado de lleno en el centro, con costillas rotas y sin buenas opciones.

La aguda señal electrónica de la campana de apertura del Nasdaq sonó esa mañana como un canto fúnebre.

Una visita nocturna a una clínica privada había confirmado dos costillas seriamente fisuradas. Impulsado por analgésicos con receta y la aterradora perspectiva de un colapso total del mercado, Julian había ignorado las órdenes del médico de guardar cama por completo. Estaba sentado rígido en el asiento trasero de su Maybach negro, el rostro pálido y brillante de sudor frío, una mano presionada firmemente contra el costado vendado, cada bache en la carretera enviando una sacudida nauseabunda por el torso. El vendaje grueso restringía su respiración. El dolor físico, sin embargo, no era nada comparado con lo que estaba ocurriendo en el iPad en su otra mano.

Las gráficas financieras sangraban en rojo, cada línea cayendo en picada.

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