Capítulo 550:

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La pesada y sofocante niebla que le había aferrado la mente la noche anterior había desaparecido. Se presionó la palma en la frente. La fiebre agresiva se había ido tan limpiamente como la tormenta.

Se incorporó y se recostó contra el cabecero.

Sobre el buró a su derecha había una pequeña y muy pulida bandeja de plata. Sostenía un vaso de agua tibia con miel, un plato de cerámica con dos pastillas blancas sin marcas, y una nota escrita a mano indicándole que tomara el medicamento al despertar.

June tomó el plato y lo acercó. Sus ojos se entornaron de inmediato.

Como científica bioquímica de su nivel, consumir medicamentos no identificados no era algo que hiciera sin escrutinio. La habían drogado antes. No iba a bajar la guardia ahora. Acercó las pastillas cuidadosamente a la nariz —no para tragárselas, sino para dejar que su memoria olfativa hiciera lo que siempre hacía.

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Tardó sólo un momento. Reconoció al instante la débil y característica firma química del agente aglutinante.

Estos no eran analgésicos comunes de venta libre. Eran compuestos antiinflamatorios dirigidos y altamente restringidos —del tipo casi imposible de obtener fuera de un sistema hospitalario de primer nivel.

Un suave golpe en la puerta fue seguido por la dueña del hotel empujando un carrito de comedor de madera hacia el cuarto, sonriendo ampliamente, aunque sus ojos cargaban el agotamiento particular de alguien que había pasado la noche despierta y con los nervios de punta.

«¡Buenos días, señorita Erickson!» dijo la dueña, con la voz levantándose con un alivio apenas disimulado. «Parece que por fin cedió su fiebre.»

June asintió con cortesía y señaló el plato de cerámica en el buró.

«Gracias por el agua», dijo. «Pero ¿de dónde vienen estas pastillas?»

Los ojos de la dueña se desviaron a un lado por una fracción de segundo. Recitó su respuesta con la entrega cuidadosa y ligeramente demasiado pulida de un guión ensayado.

«Ah, son del médico local con quien trabajamos. Usted tenía tanta fiebre anoche que me tomé la libertad de llamarlo para que la revisara.»

June frunció el ceño.

Carmel era un pequeño y próspero pueblo costero de retiro. No existía ningún escenario concebible en el que un médico de guardia local llevara antiinflamatorios dirigidos de grado militar en su maletín médico estándar.

No expuso la mentira. Todavía no. Desvió su atención hacia el carrito de comedor.

La dueña levantó con un pequeño flourish la tapa plateada del plato principal.

Un aroma extraordinario llenó el cuarto de inmediato —rico, profundamente terroso y dominante, el tipo de olor que hace detenerse a uno en seco.

En un tazón de porcelana reposaba una bisque dorada y cremosa, cuya superficie estaba adornada con delgadísimas láminas de un hongo pálido y marmoleado.

«Le traje algo para ayudarle a recuperar energías», dijo la dueña con orgullo.

Las pupilas de June se dilataron. El pulso se le aceleró.

Esas láminas no eran decorativas. Eran trufas blancas de Alba —uno de los ingredientes más costosos del planeta, con un precio de miles de dólares por kilo, reservadas para las cocinas con estrellas Michelin de Manhattan y París. La logística por sí sola —importación en cadena de frío especializada, transporte con control de temperatura— hacía que su presencia aquí fuera no sólo improbable, sino matemáticamente imposible para un hotel boutique costero.

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