Capítulo 539:

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Bajo su toque, el profundo ceño de June se fue suavizando poco a poco. Su respiración se profundizó y se acompasó. Gradualmente, la tensión en sus dedos se aflojó, y el agarre sobre su camisa cedió.

Easton aprovechó el momento. Con un cuidado meticuloso, liberó la tela de su mano.

Se incorporó y tomó tres respiraciones lentas y deliberadas del aire fresco de los ventiladores, forzando el calor de regreso a los rincones más oscuros de su mente, donde correspondía. Bajó la vista a su pecho. La camisa hecha a medida estaba completamente arrugada donde ella lo había aferrado.

Sacudió la cabeza, con algo entre cariño e impotencia en la expresión.

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Caminó hasta la entrada y levantó su saco del banco. En el umbral, se dio la vuelta y miró a June dormir en el sofá por última vez.

Sabía que tenía que irse. Si se quedaba un minuto más, haría algo que rompería la frágil confianza que había pasado meses construyendo con cuidado —y eso era algo que se negaba a arriesgar.

La pesada puerta principal hizo clic al cerrarse, suave y definitivo.

Easton se había ido, dejando toda la tensión peligrosa y no dicha sellada dentro del penthouse silencioso.

La cruda luz de la mañana de Manhattan entró por los ventanales como una navaja, golpeando a June directamente en la cara.

Gruñó y se presionó los talones de las manos contra los ojos. Le dolía la cabeza como si algo dentro intentara abrirse camino a la fuerza. Despacio, se incorporó sobre el sofá. La pesada cobija de cachemir resbaló de sus hombros. Bajó la vista con un destello breve de pánico, luego se relajó —su ropa de casa beige estaba perfectamente intacta.

Se frotó las sienes palpitantes, bajó los pies descalzos al tapete, y avanzó con paso inestable hacia la cocina, desesperada por agua fría.

Sloane ya estaba ahí, luciendo completamente descansada en una lujosa bata de seda, operando la costosa cafetera de espresso con facilidad. Se volvió al escuchar los pasos, le echó un vistazo al deplorable estado de cruda de June, y una sonrisa maliciosa se extendió lentamente por su cara.

«Buenos días», anunció Sloane a todo volumen. Dejó que las siguientes palabras se extendieran con deleite deliberado. «Querida prima política.»

June acababa de tomar un largo trago de agua helada. Se atragantó violentamente, tosiendo mientras el agua le corría por la barbilla, con el cerebro paralizado por completo.

«¿Cómo me llamaste?» jadeó, mirando a Sloane con ojos muy abiertos y horrorizados.

Sloane tomó dos pequeñas tazas de espresso de cerámica, se acercó a June, y le entregó una, con los ojos bailando de diversión.

«No me digas que perdiste la memoria», se burló. «Anoche, justo en ese sofá, me miraste a los ojos y aceptaste ser mi prima política. Easton parecía listo para arrastrarte al registro civil en ese momento.»

Toda la sangre del cuerpo de June pareció correr directamente a su cara. Las mejillas le ardieron con un calor feroz y humillante.

Imágenes fragmentadas y borrosas de la noche anterior parpadearon en su mente como un proyector descompuesto. Sloane susurrándole al oído. Su propia cabeza asintiendo. Y lo peor de todo —el recuerdo inconfundible de haberle aferrado la camisa a alguien y haberse negado a soltar.

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