Capítulo 495:

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«Exactamente eso es lo que es,» dijo Cole. «Y contacte al departamento de relaciones públicas de inmediato. Emitan un comunicado de prensa a todos los medios importantes. El Grupo Compton y Cole Compton no tienen ningún vínculo personal ni financiero con Alycia Beasley. Cualquier afirmación sobre una relación o un embarazo son delirios fabricados.»

El asistente tragó saliva. «Sí, Sr. Compton. Enseguida.»

Diez minutos después, el aullido de una sirena cortó el tráfico de Wall Street.

Una deteriorada ambulancia municipal se detuvo en la acera. Dos paramédicos bajaron de un salto. No trataron a Alycia con la deferencia que se le otorga a la acompañante de un millonario. La atendieron como una llamada rutinaria de la calle.

«Muy bien, vámonos,» dijo un paramédico con brusquedad, agarrándola del brazo y levantándola del concreto.

«¡No! ¡No me toquen!» gritó Alycia, el pánico genuino apoderándose ahora de la actuación. «¡Necesito a Cole Compton! ¡Estoy esperando a su hijo!»

«Claro que sí,» murmuró el paramédico, asegurándola a la camilla con correas gruesas de nylon.

Subieron a Alycia a la parte trasera de la ambulancia. Las puertas se cerraron de un golpe, cortando los deslumbrantes flashes de las cámaras de los paparazzi.

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Arriba en el penthouse, Cole presionó un botón en su escritorio. La transmisión de seguridad en el monitor de pared quedó en negro.

Por fin había eliminado a la parásita de su vida, de manera definitiva.

La luz del sol de la tarde se filtraba por las persianas del corredor VIP del hospital, proyectando largas y cálidas sombras sobre el suelo de linóleo.

Vera estaba recargada contra la pared, pasando el dedo por la pantalla del celular sin pensar, cuando sus ojos se posaron en la bolsa térmica de diseñador a unos metros de distancia — la sopa de estrella Michelin que Cole había dejado.

Arrugó la nariz. Se impulsó desde la pared, se acercó y recogió la bolsa con dos dedos, manteniéndola alejada del cuerpo como si fuera radiactiva.

Marchó por el pasillo hacia el cuarto de servicios, levantó la pesada tapa del contenedor de residuos peligrosos y dejó caer adentro el platillo de mil dólares. La tapa se cerró con un satisfactorio golpe metálico.

«La basura va en el bote de basura,» murmuró Vera para sí misma.

Se dio la vuelta y se dirigió de regreso hacia el cuarto de June. Justo cuando llegaba a la puerta, el elevador al fondo del pasillo tintineó.

Vera miró hacia allá. Las cejas se le levantaron con genuina sorpresa.

Easton bajó del elevador.

Se veía completamente diferente al depredador despiadado y blindado que había salido furioso unas horas antes. Se había cambiado de ropa — un suave suéter de cachemira gris jaspeado que abrazaba las líneas anchas de sus hombros, combinado con pantalones oscuros y relajados. La aura aguda e intimidante del abogado de Wall Street había desaparecido por completo. Se veía cálido, accesible e inesperadamente doméstico.

En la mano izquierda sana llevaba un termo de acero inoxidable liso, sin marca.

Vera se cruzó de brazos y se recostó en el marco de la puerta, bloqueándole el paso con una sonrisa de alta diversión.

«Vaya, vaya,» dijo lentamente, mirándolo de arriba abajo. «El gran Easton Hahn, terror de los tribunales federales, reducido a repartidor. ¿Qué trae el termo? ¿Le apuntó a un chef con una pistola?»

Easton se detuvo frente a ella. No mordió el anzuelo. Su expresión era perfectamente tranquila, pero sus ojos tenían una intensidad profunda y silenciosa.

«La comida de restaurante está cargada de sodio y conservadores,» dijo simplemente. «Su estómago está vacío y su sistema está en shock. Necesita algo limpio.»

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