Capítulo 487:

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Sacó el fajo de documentos. La primera página tenía un sello rojo brillante en la parte superior: TRASTORNO DE ESTRÉS POSTRAUMÁTICO SEVERO. ALTO RIESGO DE SUICIDIO.

El estómago de Cole se retorció violentamente. Se obligó a pasar la página.

Comenzó a leer las notas diagnósticas preliminares del jefe de psiquiatría, transcritas de las entrevistas iniciales con June bajo sedación severa. Cada palabra era una ventana directa a su subconsciente.

La paciente repite en voz baja referencias a una llamada telefónica.

Cita: «Colgó. La sangre no paraba. Mi bebé se fue. ¿Por qué no contestó?»

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La visión de Cole se nubló. Un sudor frío le brotó en la frente.

Cita: «La casa es una tumba. Me odia. No soy más que un fantasma en su apartamento.»

Cita: «Snowball es lo único que no me mira con asco. Si me la quitan, no tengo razón para seguir viva. No tengo nada.»

Cada frase caía como un golpe en el rostro.

Leyó la descripción clínica de sus ataques de pánico. Leyó las notas que detallaban su severa desnutrición y el insomnio crónico, todo directamente vinculado al abuso emocional que había soportado durante su matrimonio.

No había sido simplemente un mal esposo. Había sido un torturador sistemático — despojándola de su dignidad, de su hijo, de su salud y finalmente, de su voluntad de vivir.

Los papeles se le resbalaron de los dedos y se esparcieron por el suelo de linóleo.

Cole se dobló hacia adelante y hundió el rostro entre las manos. Sus anchos hombros comenzaron a sacudirse. Un sollozo agonizante y bajo brotó de su garganta. Lloró en el pasillo vacío, el sonido absorbido por las paredes estériles a su alrededor.

Lloró durante diez minutos — hasta que la garganta le dolió y los ojos no tuvieron nada más que dar.

Cuando finalmente levantó la cabeza, el dolor aplastante había desaparecido. En su lugar había algo frío, muerto y absoluto.

Sacó el teléfono del bolsillo y marcó la línea directa de emergencias de su Director de Operaciones en el Grupo Compton.

«Escúcheme con mucha atención,» dijo Cole. Su voz estaba completamente desprovista de emoción — la voz de una máquina calibrada para la destrucción.

«Cancele la adquisición del grupo logístico Beasley.»

El Director de Operaciones contuvo el aliento. «Señor, ya firmamos los contratos preliminares. Retirarnos sin completar la fase de penalidades desencadenará una demanda masiva por incumplimiento de contrato. Nos costará decenas de millones.»

«No me importa si cuesta mil millones,» dijo Cole con frialdad. «Rompan los contratos. Quiero que se haga públicamente. Quiero que el mercado sepa que los estamos abandonando.»

Se puso de pie, aplastando con el zapato de cuero una de las páginas psiquiátricas dispersas.

«Lo siguiente,» continuó, bajando la voz hasta un susurro. «Llame al banco. Retiren hasta el último centavo del respaldo fiduciario que les dimos para sus préstamos corporativos. Activen las cláusulas de incumplimiento.»

«Sr. Compton, eso los dejará en quiebra al instante,» advirtió el Director de Operaciones. «Serán insolventes mañana en la mañana.»

«Los quiero insolventes antes de medianoche,» dijo Cole. «Los quiero sangrando en la calle. Hágalo ahora.»

Colgó. Miró fijamente la pared en blanco frente a él.

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