Capítulo 462:

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Las enfermeras empujaron el carrito por un par de pesadas puertas de metal dobles. La luz roja de emergencia sobre el marco parpadeó encendiéndose.

Las puertas se cerraron de golpe, cortando a June por completo del único ser viviente que le había traído consuelo en su vacío departamento.

Las piernas por fin le fallaron.

Se deslizó por la fría pared de azulejos, golpeó el suelo y se abrazó las rodillas al pecho. Se cubrió el rostro con las manos. Un sollozo crudo y agonizante le desgarró la garganta y resonó en el silencioso cuarto de espera.

Easton estaba de pie en el centro del lobby y miró su saco destruido —cubierto de pelaje blanco de conejo, espuma tóxica y fluidos corporales. Se lo quitó y dejó caer la prenda de cinco mil dólares al bote de basura de plástico más cercano sin dudarlo un momento.

Caminó hacia June. No le ofreció un pañuelo. No se quedó de pie sobre ella.

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Easton se dejó caer directamente sobre una rodilla en el duro y helado suelo y llevó su rostro al nivel del de ella. Extendió la mano y apartó sus manos temblorosas de su cara, envolviendo sus grandes y cálidas palmas alrededor de los dedos helados de ella y apretando con firmeza para anclarla.

«Mírame, June», dijo. Su voz era increíblemente suave, y sin embargo cargaba el peso completo de una certeza absoluta.

June obligó sus ojos anegados en lágrimas a abrirse. Miró al hombre arrodillado frente a ella —la camisa de vestir impecable arrugada, su armadura de Wall Street abandonada por completo— sosteniendo sus manos en un sucio suelo de hospital.

«Los mejores especialistas de Manhattan están detrás de esas puertas», le dijo Easton, sus ojos oscuros clavándose en los de ella. «Snowball no va a morir esta noche. ¿Me escuchas?»

La convicción en su voz destrozó la última pared que le quedaba.

Ya no pudo contenerse. Se lanzó hacia adelante, le echó los brazos al cuello y hundió el rostro en su pecho. Agarró puñados de su camisa blanca y lo jaló más cerca mientras lloraba sin reservas.

Easton le envolvió ambos brazos alrededor y la atrajo con firmeza contra su pecho. Su mano grande se movió en un ritmo lento y constante arriba y abajo de su columna —deliberado, profundamente protector.

Pasó una hora.

Las pesadas puertas de metal por fin se abrieron. El jefe de Toxicología salió con un portapapeles, el rostro serio.

«La toxina ha invadido el sistema nervioso central», dijo el veterinario. «Necesitamos emitir un aviso de estado crítico.»

Una oleada de vértigo puro la golpeó. El cuarto giró, y su visión se oscureció en los bordes.

El brazo de Easton se aferró a su cintura como una banda de acero, sosteniéndola erguida.

Clavó en el veterinario una mirada fría y letal. «Inicie de inmediato la diálisis sanguínea al nivel más alto. Estoy firmando un cheque en blanco en la recepción. No salga de aquí hasta que ese animal esté estable.»

Durante las siguientes cinco horas, June estuvo sentada inmóvil en una silla de plástico dura en el pasillo —hueca, silenciosa, ausente. No habló. No se movió.

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