Capítulo 452:

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La mano de Cole se movió con una velocidad aterradora. La metió en la cinturilla de sus pantalones rasgados y sacó la pistola Glock 9mm compacta que había recuperado de la caja fuerte biométrica bajo su asiento, saltándose por completo los protocolos de seguridad de su guardaespaldas.

Jaló la corredera y apuntó el cañón al centro de la frente de Crawford.

«¡Cole, no!» Julian se abalanzó hacia adelante.

Crawford no se inmutó. No levantó las manos. Se puso de pie despacio del sofá y miró directamente por el cañón.

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«Jala el gatillo, cobarde», susurró Crawford, la voz empapada de desprecio. «Demuéstrale exactamente lo que eres.»

El dedo de Cole se tensó. La mano le temblaba violentamente. La humillación exigía sangre.

En esa precisa fracción de segundo, un tono agudo perforó el silencio.

Era la línea segura de emergencia en el bolsillo de Cole —el tono designado exclusivamente para situaciones médicas de vida o muerte.

El dedo de Cole se congeló en el guardamonte. Su pecho se agitó. Mantuvo la pistola apuntada a la cabeza de Crawford mientras metía la mano izquierda en el bolsillo y se llevaba el teléfono al oído.

«Habla», ronqueó Cole.

Era la enfermera jefe del ala VIP del Hospital Mount Sinai. Su voz temblaba de un pánico apenas controlado.

El dedo de Cole se relajó despacio contra el guardamonte.

Escuchó la voz frenética de la enfermera al otro lado de la línea. Bajó la Glock, los ojos sin abandonar jamás el rostro de Crawford. Accionó el seguro con un clic seco y empujó el arma de vuelta a la cinturilla.

«Esto no termina aquí», dijo Cole. Su voz era un vacío hueco y helado. «Me ocupo de ti después.»

Se giró sobre los talones y salió del cuarto insonorizado, dejando a Julian y Crawford en el silencio asfixiante.

Treinta minutos antes, muchos pisos arriba en la ciudad, en el penthouse Compton.

Alycia estaba sentada en el borde del enorme sofá a medida. La gigante pantalla plana estaba en mudo, pero el ticker de noticias de última hora en la parte inferior de la pantalla parpadeaba en rojo —el video de los paparazzi de Cole y Crawford peleándose en el arroyo de la Quinta Avenida pasando en bucle continuo.

Las uñas de Alycia se hundieron en los costosos cojines de cuero. El pecho le subía y bajaba en respiraciones cortas y rápidas.

Cole era un hombre que valoraba el control y la imagen pública sobre casi todo. Sin embargo, había tirado todo eso a la basura, peleándose en la calle a plena luz del día. Y Alycia sabía exactamente por qué.

Lo hizo por June.

Tenía que romper el hechizo. Tenía que arrastrar su atención de vuelta a ella, de vuelta al hijo.

Alycia se puso de pie y caminó rápidamente al baño de visitas. Abrió su neceser de diseñador y sacó una pequeña bolsa de plástico con sangre artificial de utilería teatral —un accesorio que había adquirido semanas atrás para exactamente este tipo de emergencia.

Tomó una respiración profunda. Abrió la ducha, dejando que el agua salpicara el suelo de mármol hasta que las baldosas quedaron resbaladizas.

Se subió a la superficie mojada. Deliberadamente echó su peso hacia atrás, dejando que los pies se le fueran. Golpeó el sólido suelo de mármol con fuerza. El impacto le envió un destello de dolor genuino por la cadera y la columna.

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