Capítulo 450:

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Seis contratistas se lanzaron adentro. Tomó a tres hombres de cada lado para separar físicamente a los dos —Crawford tenía las manos cerradas alrededor de la garganta de Cole, y Cole estaba activamente intentando sacarle un ojo a Crawford.

Los arrastraron de pie, ambos con el pecho agitándose violentamente.

El ojo izquierdo de Cole ya se estaba hinchando, oscureciéndose a un morado feo. Escupió sangre en el asfalto, la mirada clavada todavía en Crawford con un odio puro e inextinguible.

La nariz de Crawford sangraba abundantemente. Se estaba riendo —un sonido oscuro y sin aliento que burlaba la pérdida de control total de Cole.

Julian se giró hacia la multitud, echó un solo vistazo al mar de cámaras en alto, y sintió cómo su presión arterial se disparaba a un nivel peligroso.

«Bloqueen las líneas de visión —formen un perímetro e identifiquen a todos los que tengan una cámara», ladró Julian a sus hombres. «Acérquense individualmente, ofrezcan efectivo por la eliminación en el acto, pero no usen la fuerza. El equipo legal se encarga del resto.»

Se giró para enfrentar a Cole y Crawford, señalando hacia dos Range Rovers separados.

«Súbanse a los autos», dijo Julian, la voz temblando de una furia apenas contenida. «Los dos. Ahora mismo, antes de que llegue la policía de Nueva York y pasen la noche en una celda de detención.»

Los guardaespaldas prácticamente empujaron a sus respectivos jefes hacia los asientos traseros. Las puertas se cerraron de golpe.

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El convoy aceleró, dejando atrás un Aston Martin destruido y una mancha oscura de sangre de millonarios en el arroyo de la Quinta Avenida.

Los tres Range Rovers esquivaron las calles principales y descendieron a un estacionamiento subterráneo en el SoHo.

Julian guió a Cole y Crawford por una puerta de acero reforzado y hacia su club privado subterráneo —un espacio diseñado para políticos y celebridades que necesitaban desaparecer del mundo con poco tiempo de aviso.

Entraron a un enorme cuarto privado con aislamiento acústico. El aire adentro era denso y asfixiante.

Cole estaba sentado en el extremo izquierdo de un largo sofá de cuero curvo, sosteniendo una bolsa de plástico con hielo picado contra su ojo hinchado. La carne a su alrededor ya había adquirido un morado grotesco y profundo. Los nudillos estaban amoratados y sangrando.

Crawford estaba sentado en el extremo derecho, presionando una toalla blanca contra la nariz sangrante, el labio inferior partido e hinchado, sangre seca incrustada en la barba incipiente a lo largo de su mandíbula. No miraba a Cole. Tenía los ojos clavados en la mesita de mármol con una mirada de ceniza muerta.

Un médico concierge privado les limpió los cortes, aplicó puntos adhesivos en el labio de Crawford y abandonó el cuarto tan rápido como le fue profesionalmente posible.

Julian se quedó en el centro, caminó al mueble bar, agarró una botella de Grey Goose y sirvió una buena medida en un vaso de cristal. Se lo tragó de un solo golpe.

Azotó el vaso y se giró hacia Cole.

«¿Estás completamente loco?» dijo Julian, apuntándole con el dedo tembloroso. «¿Una pelea callejera en la Quinta Avenida? Si no hubiera estado a tres cuadras, el video estaría en CNN ahora mismo. Las acciones del Grupo Compton habrían caído veinte por ciento para el mediodía.»

Cole bajó despacio el hielo. Su ojo bueno se fijó en Julian. «Él tocó a mi esposa.»

Crawford soltó un resoplido burlón y agudo, y retiró la toalla sangrienta de su rostro. «Exesposa. Déspota patético y delirante.»

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