Capítulo 40:

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La señora Lynch metió la mano en el bolsillo con las manos temblorosas, sacó su teléfono, tocó la pantalla y se lo puso en las manos a Cole.

—He recuperado las imágenes de seguridad del estudio —dijo—. Compruébalo tú mismo.

Cole bajó la vista hacia la pantalla.

Las imágenes no tenían sonido, pero la imagen era nítida. Mostraban a una criada junior dejando accidentalmente el correo de la mañana —el periódico y el sobre oficial— en el borde del escritorio de caoba. Las imágenes avanzaron. Mostraban a June de pie junto al aparador. Mostraban a Eleanor entrando, cogiendo los papeles y desplomándose.

Luego Cole vio el resto.

Vio a June lanzarse por el suelo para atrapar a su abuela antes de que su cabeza golpeara el escritorio. Vio a June rasgar la blusa de Eleanor y comenzar las compresiones torácicas. El ángulo de la cámara era alto y sin obstáculos, ofreciendo una vista perfecta del rostro de June. Vio la agonía retorciendo sus rasgos. La vio morderse el labio hasta que sangró.

Y luego vio la mancha oscura extendiéndose por su camisa blanca —creciendo con cada brutal empuje hacia abajo de sus brazos mientras luchaba por mantener el corazón de su abuela latiendo.

Cole dejó de respirar.

Sus pupilas se dilataron. Sintió como si una fuerza invisible le hubiera atravesado directamente el centro del pecho.

Bajó el teléfono lentamente.

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Volvió la cabeza y miró la mancha de sangre seca en la camisa de June.

Cinco minutos antes se había burlado de ella por eso. Lo había llamado «teatro». Ahora esa mancha de sangre parecía un hierro candente, quemándole hasta lo más profundo. La certeza absoluta de su propia rectitud se resquebrajó, dejando tras de sí un vacío vertiginoso y abismal. ¿Había acusado a una mujer moribunda de montar una escena mientras mantenía viva a su abuela?

Las paredes del pasillo parecían cerrarse a su alrededor. El aire estéril se volvió demasiado denso para respirar. El pulso le rugía en los oídos.

Cole abrió la boca. La garganta se le movió al tragar saliva.

—Tu… —comenzó, con la voz quebrada. Dio un paso vacilante hacia delante, llevando la mano hacia su costado—. Estás sangrando.

June dio medio paso atrás deliberadamente.

El movimiento fue pequeño. También fue definitivo. Evitó su contacto con la tranquila precisión de alguien que había tomado una decisión irreversible.

Lo miró. No había ira en sus ojos. Ni tristeza. Solo la mirada tranquila y distante que se le dirige a un desconocido en el andén del metro.

Se volvió hacia la ama de llaves.

—Gracias, señora Lynch —dijo June en voz baja—. Gracias por decir la verdad.

Se agachó, recogió su chaqueta roja y se la colgó del brazo. Se dio la vuelta y caminó hacia el ascensor.

Cole se movió. Se interpuso en su camino.

«¿Adónde vas?», preguntó él, con voz tensa. «Tienen que mirarte esa herida».

June se detuvo. Inclinó ligeramente la cabeza y lo miró.

Cuando habló, su tono fue totalmente profesional, desprovisto de calidez, de historia o de cualquier conexión personal.

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