Capítulo 310:

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«¿De verdad crees que una simple firma es lo único que la mantiene atada a mí?», siseó Cole, mientras una sonrisa retorcida se dibujaba lentamente en su rostro. «Mañana por la mañana presentaré una petición de preservación del matrimonio ante el Tribunal Supremo. Alegaré que la disolución de nuestro matrimonio provocará un colapso catastrófico de las acciones del Grupo Compton y desestabilizará todo el mercado financiero. Arrastraré a los investigadores de la SEC a nuestro dormitorio para que auditen nuestra relación si es necesario. Enredaré este divorcio en un litigio federal durante los próximos diez años y os dejaré a ambos en la ruina en los tribunales. Mientras yo respire, ella seguirá siendo mi esposa legal. Seguirá siendo June Compton».

Cole soltó una risa baja y entrecortada.

«Puedes esperar hasta que te pudras bajo tierra, amor. Pero nunca serás más que una sombra patética y oculta. Ella es mía».

Era la primera vez que Cole pronunciaba en voz alta la oscura y enfermiza verdad que acechaba en lo más profundo de su alma. Prefería arrastrarla a un infierno legal antes que permitir que otro hombre la tuviera.

Los ojos de Crawford se redujeron a dos rendijas letales. Vio la cobardía absoluta que se ocultaba tras la amenaza.

«Eres un cobarde patético», dijo Crawford, con la voz cargada de repugnancia. «Amenazas con encerrarla en una jaula mientras sigues acostándote con Alycia Beasley. Utilizas la memoria de tu hermano muerto como excusa para mantener una amante, y usas un trozo de papel para torturar a tu esposa. Me das asco».

La mención del nombre de Alycia golpeó el punto más débil de Cole como un golpe repentino y certero.

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La confianza maníaca se hizo añicos. Los ojos de Cole se desviaron hacia un lado, destellando con una oleada aguda e intensa de culpa y confusión. Su agarre a la barandilla metálica se aflojó.

June observó cómo se desviaban los ojos de Cole. Vio la culpa.

Una oleada de agotamiento puro y profundo la invadió. Estaba tan cansada… tan completa y absolutamente cansada de este ciclo tóxico.

«Vete», dijo June.

Su voz no contenía ira. Solo agotamiento.

«No quiero que ensucies esta habitación más de lo que ya está», dijo, dándole completamente la espalda.

Cole se quedó mirando su nuca. Vio cómo sus hombros finalmente se habían encorvado. Sintió el muro absoluto e impenetrable entre ellos, sólido como el hormigón, y comprendió que él mismo había construido cada centímetro de él.

Había perdido la pelea física. Había perdido la guerra psicológica.

Cole retrocedió lentamente alejándose de la cama. Sentía el pecho vacío, completamente vaciado por sus propias acciones. Se dio la vuelta y salió de la habitación del hospital, sus pesadas botas arrastrándose por el suelo como un hombre que camina hacia su propia ejecución.

La sala VIP subterránea del Crimson Key Club de Boston estaba completamente aislada del caótico ruido de la ciudad que se extendía arriba.

La iluminación era muy tenue, proyectando sombras largas y densas contra las paredes de terciopelo. Un saxofón de jazz, grave y melancólico, flotaba en el aire a través de altavoces ocultos.

Cole estaba sentado solo en la mesa de la esquina más apartada.

Su costosa chaqueta de traje yacía tirada descuidadamente en el suelo. Su corbata de seda colgaba suelta y rasgada alrededor de su cuello. Los tres botones superiores de su camisa estaban desabrochados. Sobre la mesa de cristal oscuro frente a él descansaban tres botellas completamente vacías de whisky de malta de alta graduación.

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