Capítulo 263:

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June entrecerró los ojos. Impulsó con más fuerza sus piernas ardientes, acortando la distancia rápidamente, con toda su atención fija en la figura que tenía delante.

No se dio cuenta de que sus movimientos no denotaban pánico en absoluto.

Rocco no corría a ciegas. Estaba ejecutando una retirada perfectamente coreografiada: atrayéndola hacia delante, paso a paso calculado, directamente hacia las fauces de una trampa que ella no había visto venir.

El juego del gato y el ratón estaba a punto de llegar a su sangriento final.

Las botas de June resbalaron ligeramente sobre el hormigón mojado al doblar la esquina de un enorme contenedor oxidado. Lanzó su peso hacia delante, recuperó el equilibrio y echó a correr hacia el claro.

Era un callejón sin salida.

Tres imponentes paredes de acero corrugado formaban una caja perfecta e ineludible.

Rocco estaba de pie al fondo del recinto, apoyado contra la pared metálica, con las manos sobre las rodillas. No le quedaba ningún sitio al que huir, y lo sabía. No estaba entrando en pánico.

June se detuvo a unos tres metros de distancia, manteniendo el centro de gravedad bajo, con todos los músculos tensos.

—Rocco —dijo, con una voz fría y autoritaria que atravesó la lluvia—. Se acabó. Estás acabado.

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Rocco levantó la cabeza lentamente. La capucha se le echó hacia atrás, dejando al descubierto un rostro cubierto de tatuajes baratos. No estaba recuperando el aliento. Se estaba riendo.

Una sonrisa lenta y repugnante se extendió por su rostro mojado.

—¿Acabado? —dijo, con la voz chorreando desprecio—. Señora, creo que te has confundido el guion.

Un sonido sordo y sincronizado de roce surgió detrás de ella: el inconfundible arrastrar de botas sobre grava mojada.

A June se le hizo un nudo en el estómago. Una oleada de adrenalina pura le atravesó el pecho. Se dio la vuelta.

Ocho hombres salieron de los estrechos huecos entre los contenedores, moviéndose con una coordinación depredadora y ensayada, formando un sólido muro de músculos que bloqueaba la única salida. Eran enormes, con los rostros endurecidos por años de violencia callejera, empuñando pesados bates de béisbol de madera, tubos de acero oxidados y cuchillos de caza cortos.

El líder dio un paso al frente: un hombre corpulento con la cabeza rapada y un grueso tatuaje negro en forma de telaraña que le cubría toda la garganta. Masticaba chicle con movimientos lentos y exagerados, levantó un pesado tubo de acero y lo apuntó al pecho de June.

—Así que tú eres la que ha estado husmeando en nuestras líneas de suministro —dijo, recorriendo con la mirada todo su cuerpo con desprecio depredador—. Pareces más dura que en la foto.

Rocco soltó una carcajada aguda desde el fondo del callejón.

La lluvia helada empapaba la gabardina de June, pero el sudor frío que le recorría la espalda era mucho peor. Su mente trazó al instante la geometría de la trampa: tres paredes de acero macizo, ocho hombres armados bloqueando la salida, cero vías de escape.

Mantuvo el rostro completamente inexpresivo y deslizó lentamente la mano derecha en el profundo bolsillo de su abrigo, con los dedos buscando el botón de pánico de su teléfono desechable encriptado. Tres segundos de presión enviarían una señal de SOS a Crawford.

Los ojos del líder se clavaron en su bolsillo. Escupió el chicle sobre el hormigón mojado.

«¿Intentando llamar a tus novios?», se burló, con el rostro retorcido. «Demasiado tarde».

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