Capítulo 261:

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Una única y delicada goma de pelo negra yacía enrollada sobre el mármol blanco, en marcado contraste con la piedra. Del tipo que ella siempre llevaba. Su mente la evocó de inmediato: sacándosela del pelo húmedo después de la ducha, el aroma de su champú flotando en el aire.

Ese objeto diminuto e insignificante era una punta de acero al rojo vivo que se le clavaba directamente en el cráneo.

Un violento temblor se apoderó de su mano derecha. La extendió y la agarró, aplastando la suave goma elástica entre sus dedos, apretando hasta que casi la partió. Levantó el brazo, con la firme intención de lanzarla contra la pared del fondo.

Su brazo se quedó paralizado en el aire.

Se quedó mirando el lazo negro. Su pelo había estado enrollado en él.

Una patética y asfixiante ola de deseo posesivo se abatió sobre él. No podía destruirlo.

Con un rugido gutural, Cole golpeó la barra con la mano libre, agarró el vaso limpio de Crawford y lo lanzó contra el suelo de mármol con todas sus fuerzas.

El estruendo explosivo resonó en la suite vacía. El cristal de Bohemia se hizo añicos en mil fragmentos irregulares, esparciéndose por el suelo como las ruinas de su propio corazón destrozado.

Las rodillas de Cole se doblaron. Se derrumbó en el borde del sofá de cuero y hundió el rostro entre las manos, con los dedos húmedos clavándose en el cuero cabelludo. Había perdido. En el primer asalto de esta guerra, la gélida indiferencia de ella lo había destrozado por completo.

Eran exactamente las cinco de la mañana.

El cielo de Boston era de un tono gris sofocante y magullado. La lluvia helada golpeaba con fuerza el parabrisas reforzado del Range Rover negro de Crawford, el enorme todoterreno completamente a oscuras, sumido en la sombra de un almacén oxidado y abandonado.

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Justo al otro lado del asfalto agrietado se encontraba el objetivo: un extenso laberinto de contenedores apilados que formaban la terminal portuaria del sur de Boston.

June estaba sentada en el asiento del copiloto con unos pesados prismáticos de imagen térmica de grado militar pegados a la cara. Tenía los dedos entumecidos por el frío, pero su postura era rígida y su concentración absoluta mientras escaneaba la única y estrecha carretera de acceso que conducía al patio de contenedores. Crawford estaba sentado en el asiento del conductor, con una tableta luminosa apoyada en los muslos, pilotando manualmente un dron silencioso de gran altitud que proporcionaba una vista aérea de toda la zona.

El único sonido en el coche era el golpe seco y rítmico de los limpiaparabrisas. Llevaban casi una hora sentados en un silencio asfixiante, con una tensión en el habitáculo tan densa que se podía ahogar.

Entonces, un par de faros tenues atravesaron la lluvia.

Una furgoneta de carga Ford, abollada y oxidada, avanzaba lentamente por la carretera de acceso, moviéndose como un fantasma, con el ruido del motor ahogado por la tormenta. Se coló por la valla metálica rota y entró en el patio de contenedores.

June ajustó el dial de enfoque de inmediato. La lente térmica se fijó en la puerta del lado del conductor cuando esta se abrió de par en par. Un hombre salió a la lluvia con una sudadera gris holgada con capucha calada hasta la cara, moviendo la cabeza de un lado a otro con los movimientos espasmódicos y paranoicos de una rata acorralada.

Su complexión coincidía exactamente con el perfil de la Dark Web.

«Es él», dijo June, con una voz plana y fría como una navaja que atravesó el silencio.

Crawford presionó sin dudar un dedo contra el auricular encriptado de su oreja derecha.

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