Capítulo 255:

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«¿Es esta tu venganza?», rugió Cole, paseándose por el pavimento mojado como un animal enjaulado. «¿Así es como me castigas, lanzándote a los brazos de Crawford Love?»

La pura audacia de sus palabras no enfureció a June. La hizo sentir profundamente, físicamente enferma.

En ese preciso momento comprendió que Cole era un caso perdido: un hombre atrapado para siempre en sus propias ilusiones arrogantes, incapaz de ver nada más allá de ellas.

Alejó el teléfono de su oído por un momento, lo miró con silencioso disgusto y luego se lo volvió a llevar a los labios.

—Cole —dijo, con la voz reducida a un susurro gélido y quirúrgico—. Suenas exactamente como un animal patético y moribundo. No vuelvas a llamar a este número jamás.

Pulsó el botón rojo. La llamada se cortó. Abrió los ajustes y bloqueó el número sin pensarlo dos veces, relegándolo al vacío digital.

En Nueva York, Cole se quedó escuchando el silencio sepulcral al otro lado de la línea. La absoluta irrevocabilidad de aquello rompió el último hilo que lo mantenía entero.

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Con un rugido de pura furia, clavó la bota en un pesado cubo de basura de acero en la acera. El metal se abolló hacia dentro con un fuerte estruendo. Marcó el número de su asistente ejecutivo.

—Averigua exactamente en qué hotel se aloja Crawford Love en Boston —ladró Cole, con la voz resonando en la calle desierta—. Ahora mismo.

Dos minutos más tarde, su asistente volvió a llamar, con la voz temblorosa. «Señor, el Sr. Love está registrado en la suite presidencial del Back Bay. Pero señor, con el tiempo que hace…»

«No me importa que la FAA haya suspendido los vuelos en Teterboro», interrumpió Cole, con los ojos ardientes. «Búscame una pista privada en Jersey que responda al dinero en lugar de a las órdenes federales, o llama a nuestro contacto en la oficina del alcalde y declara una emergencia médica. Quiero despegar en treinta minutos».

«Señor, eso es un delito federal», suplicó su asistente. «Los pilotos perderán sus licencias. Es un suicidio con este tiempo».

«Entonces encuentra un piloto que valore el futuro financiero de su familia más que su propia vida», gruñó Cole, «o estás despedido».

Cuarenta y cinco minutos más tarde, en un pequeño aeródromo privado de Nueva Jersey, el Bombardier Global 7500 negro de Cole rugió por la pista, desafiando todos los protocolos de seguridad, y atravesó la intensa lluvia, ascendiendo directamente hacia el corazón de la tormenta eléctrica.

Dentro de la cabina, Cole estaba sentado, sujeto a un asiento de cuero, mientras la aeronave se sacudía violentamente debido a una fuerte turbulencia. No se inmutó. Contempló la noche completamente oscura fuera de la ventanilla, con la mente fija en una única imagen que lo consumía: June en los brazos de Crawford.

Iba a arrancar la puerta de esa suite de sus bisagras. La sacaría a rastras de esa habitación si fuera necesario.

Mientras tanto, en Boston, June se echó el pesado edredón por encima de los hombros, cerró los ojos y se sumió en un sueño profundo y tranquilo.

No tenía ni idea de que un hombre en las garras de la locura total se precipitaba a través de una tormenta mortal, en rumbo de colisión directa con su puerta.

A las dos y media de la madrugada, los extensos pasillos de Beasley Manor estaban en silencio sepulcral.

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