Capítulo 224:

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Los amplios y opulentos pasillos de la finca Compton estaban en silencio sepulcral. La lluvia torrencial golpeaba con fuerza las enormes vidrieras de la mansión.

María, la jefa de limpieza de la segunda planta, empujó su carrito de limpieza por el largo y tenuemente iluminado pasillo y se detuvo frente a la habitación de invitados situada al final del pasillo. Esta era la habitación a la que June se había refugiado durante los últimos y asfixiantes meses de su matrimonio. Desde que June se marchó, Cole mantuvo la puerta cerrada con llave. Hoy era el día de la limpieza a fondo mensual obligatoria.

María abrió la puerta y entró. El aire estaba viciado y frío.

Se puso a cuatro patas y metió un largo plumero de microfibra debajo del pesado somier de caoba antigua, avanzando hacia la gruesa capa de polvo cerca del zócalo. El plumero chocó contra algo sólido.

María frunció el ceño. Apoyó la mejilla contra la alfombra persa y metió el brazo todo lo que pudo en el oscuro hueco entre el suelo y los listones de madera. Sus dedos rozaron algo envuelto en una tela suave. Lo agarró y lo sacó.

Era un pequeño y elegante joyero de terciopelo, cubierto por una gruesa capa de polvo gris.

María se sentó sobre sus talones y limpió la tapa con su delantal. La curiosidad pudo más que ella. Presionó el pequeño pestillo de latón y lo abrió.

Dentro, sobre un cojín de satén blanco, había una varilla de plástico blanco —partida violentamente por la mitad. Los bordes rotos eran afilados y dentados.

María entrecerró los ojos en la penumbra y levantó con cuidado la mitad superior. Sus ojos se fijaron en la pequeña pantalla digital.

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Dos líneas rojas brillantes e inconfundibles la miraban fijamente.

Se le cortó la respiración. Abrió mucho los ojos. Era una prueba de embarazo positiva.

¿La señora estaba embarazada? La idea la golpeó como un puñetazo. Recordó aquella noche frenética de hacía meses: la señora Erickson siendo sacada a toda prisa por los paramédicos, pálida como un fantasma. Debía de haberla dejado caer en medio del caos.

A María le empezaron a temblar las manos. La caja de terciopelo se le resbaló de los dedos y cayó al suelo con un suave golpe sordo.

En ese preciso momento, el pesado ritmo de unos zapatos de vestir de cuero resonó en el pasillo.

Cole había salido temprano de la oficina central. Una migraña cegadora le desgarraba el cráneo —un persistente recordatorio físico del estancamiento de los trámites de divorcio y del rechazo absoluto de June—. Se dirigía hacia la suite principal cuando se fijó en que la puerta de la habitación de invitados estaba abierta de par en par.

Una oscura irritación le ardió en el pecho. Odiaba ver esa habitación. Le recordaba su ausencia.

Se detuvo en el umbral, a punto de gritarle a María que la cerrara. Las palabras se le atragantaron en la garganta.

Sus ojos oscuros e inyectados en sangre se fijaron en la caja de terciopelo abierta sobre la alfombra y en los dos trozos de plástico blanco roto que yacían a su lado.

El aire de la habitación se volvió denso como cemento húmedo.

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