Capítulo 197:

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Detrás de él, el matón se arrastró hacia atrás por la alfombra con la pierna destrozada y desapareció por la escalera de la salida de emergencia. Crawford no le dedicó ni una segunda mirada.

Se quitó la chaqueta del traje y se la envolvió con fuerza alrededor de los hombros a June, cubriéndola por completo —ocultando su estado a cualquier mirada casual. La tela desprendía aroma a madera de cedro y aire frío.

«Aguanta», dijo Crawford, con voz controlada pero tensa por la urgencia. «Te voy a llevar al hospital».

La levantó contra su pecho.

En lo más profundo del efecto de la droga, el calor de unos brazos fuertes y la presión de otro cuerpo desencadenaron un pánico ciego y primitivo. No podía distinguir entre amigo y enemigo. Empezó a forcejear: empujando con las manos, retorciéndose, con la respiración entrecortada.

«Aléjate, no me toques…»

Crawford la rodeó con los brazos, sujetándola con tanta firmeza que no pudiera hacerse daño.

«Soy yo», dijo él, con voz grave y dura junto a su oído. «Soy Crawford. Deja de luchar. Te voy a sacar de aquí».

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Su nombre pareció atravesar la niebla. Su forcejeo se atenuó. Luego cesó.

Su cabeza cayó pesadamente contra su hombro y perdió por completo el conocimiento.

Crawford la llevó hasta el ascensor privado, con los ojos oscuros de una furia fría y absoluta. Alguien iba a responder por esto.

A las nueve en punto, una lluvia helada comenzó a caer sobre Manhattan.

Crawford colocó con cuidado a la inconsciente June en el asiento del copiloto de su Aston Martin plateado, le abrochó el cinturón y puso el aire acondicionado al máximo para combatir su fiebre. Se dejó caer en el asiento del conductor, pisó el acelerador a fondo y el motor V12 rugió mientras el coche salía disparado del garaje subterráneo y se adentraba en el resbaladizo y caótico tráfico de la ciudad.

En ese mismo momento, el Maybach negro de Cole surcaba la avenida en sentido contrario. Julian Thorne ocupaba el asiento del copiloto, recuperándose de una resaca y quejándose sin cesar de su reputación dañada. Cole no le escuchaba. Su mente estaba en otra parte por completo.

La intensa lluvia reducía la visibilidad casi a cero. Ambos coches convergieron en un cruce donde los semáforos se habían cortocircuitado y se habían apagado.

Ninguno de los conductores redujo la velocidad.

El parachoques delantero derecho del Maybach se estrelló contra el lado izquierdo del Aston Martin con un violento chirrido de neumáticos sobre el asfalto mojado. El repugnante crujido del metal desgarrándose resonó entre la lluvia, y ambos coches derraparon hasta detenerse en el centro del cruce, bloqueando el tráfico en todas las direcciones.

Cole maldijo y abrió la puerta de un tirón, desplegando un paraguas negro al salir bajo el aguacero para ver qué conductor acababa de chocar contra él.

Crawford abrió de un empujón la puerta dañada, furioso. No tenía tiempo para esto. June necesitaba ir al hospital.

Los dos hombres se miraron fijamente a través de la lluvia. Ambos se quedaron inmóviles.

—Crawford —dijo Cole, apretando la mandíbula.

Su mirada se desplazó instintivamente más allá de Crawford, a través del parabrisas del Aston Martin, salpicado por la lluvia. Las farolas iluminaron el asiento del copiloto. Una mujer —envuelta en una amplia chaqueta de traje de hombre—, con el rostro enrojecido, se movía contra el cuero en evidente angustia.

June.

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