Capítulo 17:

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Llamó a su investigador privado.

—Te he enviado una foto —dijo Cole, con la voz tensa por una furia apenas contenida—. Averigua quién es. Quiero saber su patrimonio neto, su dirección y a qué se dedica.

Colgó y se quedó mirando la imagen. June sonreía en ella: una sonrisa pequeña y cansada, pero inconfundiblemente real.

No le había sonreído así en años.

Arrojó el teléfono sobre la cama.

«¿Crees que puedes sustituirme?», susurró Cole a la habitación vacía. «¿Crees que te dejaré marchar así como así? Yo te construí. Y puedo derribarte, junto con cualquiera que se interponga en mi camino».

El gel de la ecografía estaba frío.

June miraba fijamente el monitor. Estática. Ruido gris y negro.

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La especialista, la Dra. Evans, suspiró y dejó la sonda sobre la mesa. Se limpió las manos y se acomodó en su taburete, con expresión grave.

«Sra. Erickson», comenzó. «El daño causado por la rotura del embarazo ectópico —y la infección posterior— combinado con sus niveles de estrés prolongados…»

«Dígalo», dijo June, sin apartar la mirada de las baldosas del techo.

«La rotura causó un daño catastrófico en su trompa de Falopio, y la infección que siguió ha comprometido gravemente el riego sanguíneo de sus ovarios. Tiene insuficiencia ovárica prematura. »

El silencio invadió la pequeña sala.

«Así que no puedo tener hijos», dijo June. Su voz no temblaba. Era plana. Vacía de todo.

«La concepción natural es muy improbable. Casi imposible».

June asintió. Se incorporó lentamente, haciendo una mueca de dolor al contraerse sus músculos abdominales, y se bajó la camiseta para cubrir las cicatrices de un rojo intenso.

«De acuerdo», dijo. «Gracias».

Salió de la sala de exploración como si se moviera a través del agua.

Dobló la esquina hacia la farmacia para recoger sus analgésicos. Mientras esperaba, un sonido familiar llegó desde la sala de espera privada reservada para pacientes VIP: una risita alegre y juvenil que le arañaba los nervios como uñas sobre cristal.

«¡Cole, mira! ¡Es tan pequeñito!».

June se quedó inmóvil. Retrocedió instintivamente, medio oculta tras una gran planta en maceta.

Alycia le mostraba el teléfono a Cole, enseñándole una fotografía de unos patucos rosas de bebé.

Cole se recostó en su silla, con una expresión relajada y complaciente. «Ni siquiera estamos embarazados todavía, Aly», se rió.

«¡Pero estamos practicando!», se rió Alycia, apoyando una mano en su vientre plano. «Quiero estar preparada. Si es una niña, quiero llamarla Hope».

Cole extendió la mano, la atrajo hacia su regazo y le besó la frente. «Lo que tú quieras. Construiremos una habitación infantil en la casa de los Hamptons».

June se quedó de pie en el pasillo y no se movió.

Hope.

Estaban hablando de un futuro. De una familia. En la casa que June había decorado, habitación por habitación, a lo largo de cuatro años. Y June estaba allí de pie, con un sistema reproductivo destrozado y un diagnóstico que acababa de acabar silenciosamente con el suyo.

Quería gritar. Quería entrar allí y decirle: «Estaba embarazada. Perdí a nuestro bebé mientras tú bebías champán con ella». Pero no podía. Todavía no.

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