Capítulo 127:

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La explosión de la porcelana al estrellarse contra la pared de mármol resonó como un disparo. Miles de fragmentos afilados como cuchillas llovieron sobre la alfombra.

Cole apoyó ambas palmas sobre el escritorio. Su pecho se agitaba. Las venas de su frente latían visiblemente.

Los celos habían dejado de ser una emoción hacía mucho tiempo. Era un fuego físico que lo consumía órgano a órgano. No podía soportar que otro hombre tocara lo que él consideraba suyo. No podía soportar que June utilizara su propio dinero para humillarlo ante toda la ciudad.

Cogió la chaqueta de su traje del respaldo de la silla y salió. El aura que irradiaba era tan oscura y tan absoluta que su asistente nocturna se pegó físicamente a la pared cuando él pasó sin decir palabra.

Cole entró en su ascensor privado y apretó con fuerza el botón del garaje.

Iba a ir a su apartamento. Iba a hacerle comprender el precio total y catastrófico de haberlo llevado más allá de este punto.

De vuelta en el restaurante francés, June se levantó de su silla, estrechó la mano a los abogados de Declan y salió de la sala —con la postura erguida, la expresión serena, totalmente ajena a la detonación digital que se extendía por su ciudad.

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Declan se quedó en la mesa. Sacó el teléfono, buscó la foto en el chat grupal y leyó el pie de foto de Julian.

Una sonrisa lenta y fría se dibujó en su rostro. Bloqueó la pantalla y volvió a guardar el teléfono en el bolsillo. Tenía muchas ganas de ver a Cole Compton quemar su propia casa hasta los cimientos.

Eran las diez y media de la noche.

June se arrastró hasta su apartamento en Midtown, se quitó los tacones cerca de la puerta y se estiró los hombros para aliviar el profundo dolor del día. Antes de que pudiera siquiera quitarse la chaqueta, sonó el timbre.

No era un timbre normal. Era un zumbido continuo y violento que se superponía al sonido de un puño pesado golpeando contra la gruesa madera de la puerta.

BANG. BANG. BANG.

A June se le hizo un nudo en el estómago. Se acercó a la puerta y miró por la mirilla.

Cole estaba en el pasillo, con el rostro deformado en una máscara de furia pura, apenas contenida; un hombre que parecía perfectamente capaz de arrancar la puerta de sus bisagras.

Sabía que despertaría a todo el piso. Respiró hondo, se armó de valor y giró el cerrojo.

Cole entró en cuanto se abrió la puerta, trayendo consigo una oleada de aire frío nocturno y el olor penetrante del tabaco. Eleanor había ordenado a la señora Lynch que preparara una sopa reconstituyente y le había mandado a Cole que le llevara un termo a June como ofrenda de paz. Él había llevado el termo hasta el vestíbulo. Pero para cuando llegó a la entrada, la imagen del bolígrafo de platino quemándole la mente había cortado su último hilo de control. Había arrojado el termo a un cubo de basura de hormigón fuera del edificio y había entrado con las manos vacías, totalmente consumido por su propia destrucción.

Cerró la puerta de un portazo tras de sí. El sonido resonó por el apartamento como un disparo.

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