Capítulo 1101:

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Cuando llegó el filete de Easton, la tortura psicológica no cesó. Se fijó en que June tenía dificultades para cortar un grueso trozo de confit de pato que tenía en el plato. Sin decir palabra, Easton se inclinó, acercó el plato hacia él y utilizó su propio cuchillo para cortar la carne en trozos perfectos del tamaño de un bocado. Le devolvió el plato.

La mano de June se quedó paralizada en el aire. Sus ojos se posaron rápidamente en Easton, y una mirada aguda y compleja se dibujó en su rostro. Reconoció de inmediato la deliberada demostración de dominio que él estaba llevando a cabo delante de su jefe. Una parte de ella quería recuperar el plato, pero al sentir la mirada asfixiante y depredadora de Alexander sobre ella, eligió el menor de dos males. Bajó la mano, aceptando la alianza táctica, y murmuró un «gracias» suave y cauteloso.

La confianza absoluta en su respuesta hizo añicos la compostura de Alexander. Los celos que le ardían en el pecho se convirtieron en un dolor físico violento y asfixiante. No podía respirar. No podía quedarse allí sentado viendo cómo otro hombre reclamaba a la mujer con la que estaba obsesionado.

Alexander se levantó bruscamente. El movimiento repentino y espasmódico hizo que la mesa se sacudiera.

Su mano rozó el tallo de su copa de vino. La costosa copa de cristal se inclinó y cayó. El Romanée-Conti, de color rojo oscuro, se derramó sobre el impecable mantel blanco, extendiéndose rápidamente como un charco de sangre fresca.

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—Acabo de recordar un informe federal crucial que tengo que revisar esta noche —dijo Alexander. Tenía el rostro pálido y la mandíbula rígida por la rabia contenida—. Por favor, discúlpame.

Alexander contempló el vino rojo sangre que empapaba el mantel blanco. Su pecho se agitaba con respiraciones superficiales y rápidas. Se obligó a aflojar las manos. Era el heredero de la familia Pierce. No perdería su dignidad delante de un abogado neoyorquino.

Se enderezó la chaqueta del traje, volviendo a colocarse sobre el rostro la máscara fría y aristocrática.

«Puesto que está claro que vosotros dos tenéis asuntos legales que discutir, os dejo solos», dijo Alexander, con la voz rebosante de una condescendencia gélida.

Se volvió hacia el comedor, levantó la mano derecha y chasqueó los dedos con un sonido seco y resonante.

—Camarero. La cuenta, por favor.

En la mente de Alexander, esa era su última jugada. Él era el anfitrión en Boston. Era el director federal multimillonario. Pagar la comida era la máxima demostración de poder: reduciría a Easton a un simple invitado que comía a costa de Alexander.

El maître principal apareció de inmediato junto a la mesa, con una elegante cartera de cuero negro en la mano.

Alexander metió la mano en el bolsillo interior de la chaqueta y sacó una tarjeta Centurion totalmente negra: una pieza de titanio que representaba una riqueza ilimitada. Se la tendió.

El maître se detuvo. Miró la tarjeta negra, luego alzó la vista hacia Alexander con una sonrisa profundamente apologética e incómoda, e inclinó ligeramente la cabeza.

—Lo siento muchísimo, señor Vincent —dijo el maître en voz baja—. Pero la cuenta de esta mesa ya se ha pagado.

El brazo de Alexander se quedó paralizado en el aire. La tarjeta negra flotaba inútilmente sobre la mesa. «¿De qué estás hablando?».

—El señor Hahn se hizo cargo de toda la cuenta en recepción hace veinte minutos, en cuanto entró en el restaurante —explicó el maître, señalando cortésmente a Easton.

Aquellas palabras golpearon a Alexander como un puñetazo en la cara. La humillación fue absoluta y total.

Alexander giró lentamente la cabeza y miró a Easton.

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