Capítulo 1060:

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—Descansa, June —dijo él, guardándose el móvil de ella en el bolsillo de la chaqueta. Sus ojos oscuros brillaban con la fría y silenciosa expectación de una guerra inminente—. Yo me encargaré de los visitantes.

Siete horas más tarde, el cielo de Boston quedó engullido por un muro cegador de blanco.

La ventisca se había convertido en una tormenta de nieve sin precedentes. El viento aullaba contra el cristal reforzado de la suite VIP del Mass General, haciendo vibrar los pesados marcos de las ventanas en sus huecos.

Dentro de la habitación, el ambiente era engañosamente sereno.

June estaba recostada contra las almohadas, con el cálido resplandor de la lámpara de la mesita de noche iluminando las páginas de una revista de bioquímica que tenía en el regazo. Su respiración era regular y el color volvía poco a poco a sus mejillas.

A unos pies de distancia, Easton estaba sentado ante un pequeño escritorio de cristal, con unas gafas con montura dorada que bloqueaban la luz azul; sus dedos se movían con destreza por el teclado de su portátil mientras redactaba mandamientos judiciales. Parecía la imagen precisa y contenida del poder profesional de élite.

Entonces llegó el caos.

Unos pasos pesados y frenéticos retumbaron por el pasillo alfombrado.

«¡Señor! No puede entrar ahí… ¡Seguridad!», chilló una enfermera, con la voz amortiguada por las gruesas paredes.

«¡Quítame las manos de encima!»

El rugido profundo y retumbante hizo vibrar las tablas del suelo. Los dedos de June se quedaron inmóviles en el borde de la página del diario. Se le hizo un nudo en el estómago. Reconoció esa voz.

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Easton dejó de teclear. No parecía sorprendido. Se quitó lentamente las gafas, las dobló con cuidado deliberado y las dejó junto al portátil. Se puso de pie, enderezó la postura y fijó la mirada en la puerta con la mirada fría y firme de un hombre que había estado esperando precisamente esto.

Las pesadas puertas dobles se abrieron de una patada con tal fuerza que el tirador de latón dejó una abolladura en el yeso.

Crawford Love ocupaba todo el umbral.

Parecía algo que hubieran arrastrado por un infierno helado. Su costoso abrigo negro de cachemira estaba empapado y cubierto de nieve derretida. Tenía el pelo alborotado por el viento. Le temblaba el pecho y sus ojos pálidos estaban completamente inyectados en sangre, rodeados de un agotamiento maníaco y aterrador. Había obligado a sus pilotos a aterrizar con una visibilidad casi nula. Había estado a punto de morir tres veces en siete horas.

Su mirada salvaje recorrió la habitación y se fijó en June.

En el momento en que la vio —sentada, respirando, viva—, la tensión que mantenía unida su imponente complexión simplemente se rompió. Se tambaleó visiblemente, con las rodillas flaqueando durante una fracción de segundo mientras la adrenalina se le escapaba del cuerpo.

—June —susurró Crawford. La palabra salió como una plegaria entrecortada y desesperada.

Se abalanzó hacia delante, dejando huellas húmedas en el linóleo con sus pesadas botas, impulsado por la única y frenética necesidad de llegar hasta ella, de tocarla, de demostrarle a su cerebro aterrorizado que era real.

No lo consiguió.

Una figura alta y de hombros anchos se interpuso directamente en su camino.

Easton Hahn se interponía entre Crawford y la cama, con una mano metida con naturalidad en el bolsillo del pantalón. Su postura era relajada. Su presencia, no tanto.

—Señor Love —dijo Easton, con voz suave, tranquila y teñida de absoluto desprecio—. Esto es un hospital, no una de sus redacciones. Baje la voz. La paciente está descansando.

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