Capítulo 1030:

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Cole se quedó mirando las palabras hasta que se le difuminaron. Las había escrito para Caleb. No para él. Durante tres años, él se había aprovechado de su amor, de su cuerpo, de su devoción, creyendo que le correspondían por derecho. Había sido un parásito que se alimentaba de un fantasma.

Y cuando ella por fin había visto su verdadero yo, no había visto más que un monstruo.

Una oleada de autodesprecio se abatió sobre él, tan intensa que lo aplastó físicamente contra el asiento. Era un multimillonario. Controlaba a políticos y mercados. Pero allí sentado, en la oscuridad, comprendió con una claridad perfecta y devastadora que era la criatura más patética de la Tierra.

Había conducido trescientas millas para torturarse a sí mismo. Había venido aquí para hacer de tirano, para afirmar un dominio que ya no poseía, pero la verdad finalmente le había quebrado la columna vertebral. Aquí no tenía autoridad alguna. No tenía ningún derecho.

No era más que un acosador escondido entre las sombras.

Cole cerró los ojos. De entre sus oscuras pestañas se escapó una única lágrima, que recorrió lentamente su pálido pómulo y cayó sobre el cuello de su traje a medida. Era la primera vez que Cole Compton lloraba desde que era niño: la lágrima de un hombre que por fin había aceptado su propia condenación.

Cuando abrió los ojos, la energía maníaca y violenta que solía impulsarlo había desaparecido. Sus ojos grises estaban apagados y vacíos.

Extendió la mano y pulsó el botón del panel de la puerta. La ventanilla se subió con un suave zumbido, sellando el coche y aislándolo del viento gélido y de la vista de su edificio.

—Conduce —dijo Cole. Su voz sonaba como si viniera de algún lugar muy lejano.

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Davis parpadeó. —¿Señor? ¿De vuelta al hotel?

—De vuelta a Manhattan —dijo Cole con voz ronca, mirando fijamente y sin expresión el reposacabezas que tenía delante—. Y borra los registros del GPS. Asegúrate de que no quede constancia alguna de que hayamos estado en esta ciudad.

Davis no hizo preguntas. Metió la marcha. El Maybach salió de entre las sombras, con los neumáticos crujiendo suavemente sobre la nieve recién caída.

Cole no miró atrás. Dejó que la oscuridad del coche lo envolviera por completo. La dejaba a ella en la luz y se condenaba a sí mismo a la oscuridad.

Londres. 3:00 de la madrugada.

El distrito financiero era una ciudad fantasma, pero la última planta del prestigioso banco de inversión resplandecía bajo una intensa luz fluorescente. La enorme sala de juntas acristalada olía a café expreso rancio, colonia cara y el olor penetrante del sudor humano. Dos docenas de altos ejecutivos y abogados corporativos estaban sentados alrededor de la mesa de caoba, con las corbatas aflojadas y los ojos inyectados en sangre. Parecían víctimas de la guerra.

A la cabecera de la mesa se sentaba Crawford Love.

Tenía un aspecto impecable. Su chaqueta de traje a medida estaba colgada del respaldo de su silla, y las mangas de su impecable camisa blanca le llegaban hasta los codos, dejando al descubierto los músculos gruesos y marcados de sus antebrazos. No parecía cansado. Parecía un tiburón que acababa de oler sangre.

Durante cuarenta y ocho horas seguidas, Crawford había estado llevando a cabo una adquisición hostil de un conglomerado mediático europeo: una brutal carnicería de miles de millones de dólares que había llevado sus activos al límite absoluto y aterrorizado a su propia junta directiva.

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