Capítulo 961:

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Extendí la mano y le acaricié suavemente la cara, secándole con los pulgares las lágrimas que le corrían por el maquillaje.

«No, madre», dije con firmeza. «Esto no es culpa tuya».

La incredulidad brilló en sus ojos.

«Yo tomé mis decisiones», continué. «Cada palabra fría. Cada centímetro de distancia. Cada vez que elegí el control en lugar de la despreocupación». Me ardía la garganta. «Yo soy la razón por la que Sera y yo estamos aquí. No tú».

Mi madre intentó hablar, pero yo continué, necesitada de decirlo en voz alta.

«Aceptar tu influencia como un factor es una excusa cobarde. Sé lo que he hecho. Sé lo que le ha costado a ella». Mi voz se apagó. «Lo que nos ha costado a nosotros».

El silencio nos envolvió, pesado pero sincero.

«Me lo merezco», dije en voz baja. «La espera. La incertidumbre. El miedo a que no volviera igual, o a que no volviera. No es nada comparado con lo que ella llevó sola durante años».

Los hombros de mi madre se estremecieron una vez.

«Te estás castigando a ti mismo», dijo.

«Estoy asumiendo mi responsabilidad», la corregí con delicadeza. «Hay una diferencia».

Apoyé mi frente contra la suya brevemente, refugiándome en su aroma familiar.

«Cuando Sera vuelva», dije, apartándome lo justo para mirar a los ojos a mi madre, «respetaré su decisión. Sea cual sea».

Se le cortó la respiración.

«Si me elige a mí», continué, «pasaré el resto de mi vida expiando mis pecados y asegurándome de ser digno de ella. Si no lo hace…», exhalé lentamente, «entonces daré un paso atrás. Seré el padre de Daniel. Seré constante. Estaré presente. Y la dejaré marchar».

Las palabras sabían a ceniza, pero eran ciertas.

Ese era el precio que tenía que pagar por mis pecados.

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No sabía si era posible dejar de amar a Sera. Pero era posible cumplir la promesa que había hecho. Me aseguraría de ello.

Durante un largo momento, mi madre no dijo nada. Luego levantó la mano y me acarició la mejilla, como solía hacer cuando yo era un niño demasiado orgulloso para pedir consuelo.

«Ya no eres un cachorro», murmuró.

Una pequeña sonrisa irónica se dibujó en mi boca. «No. Hace mucho que dejé de serlo».

«Y sobrevivirás a esto», añadió.

«Sí».

Se enderezó y se secó las últimas lágrimas con el dorso de la mano. «Independientemente de lo que digas, yo también tengo que expiar mis culpas, si Sera me lo permite».

Antes de que pudiera responder, un sonido resonó en el piso de arriba: el ruido sordo de unas botas contra la madera, un ritmo familiar que reconocería en cualquier parte.

Daniel.

Su bolsa de entrenamiento cayó al suelo con un ruido sordo unos instantes después, seguido de su voz llamando: «¿Papá?».

«Aquí», respondí.

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