Capítulo 842:

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«¿Y qué es exactamente lo que estás buscando?», preguntó con voz débil y quebradiza.

Apreté con fuerza la correa de mi bolso. «Solo estoy investigando».

Arqueó sus cejas blancas mientras me miraba lentamente de arriba abajo, como si estuviera evaluando un documento mal archivado en lugar de a una persona.

Sus fosas nasales se dilataron delicadamente, como si oliera una mentira. «¿Qué tipo de investigación?».

«Por interés personal», respondí, manteniendo un tono neutro.

«Hmm». Se inclinó hacia mí, con curiosidad en los ojos. «La gente no pregunta por habitaciones así por capricho». Bajó la voz a un tono conspirador. «¿Por qué la estás buscando?».

Dudé.

Su mirada era demasiado aguda, demasiado perspicaz como para ignorarla tan fácilmente. Además, necesitaba algo, cualquier cosa, que me acercara a las respuestas.

Así que le di la verdad más vaga que pude. «Mi transformación tiene algunas… complicaciones. Estoy tratando de entenderla mejor».

Debió de darse cuenta entonces: la falta de aura a mi alrededor, la firma incompleta de un lobo que debería haberse transformado hacía mucho tiempo.

Su rostro se endureció al instante.

«Oh», dijo, echándose hacia atrás como si mi condición fuera contagiosa. Sus labios se fruncieron, finos y pálidos. «Supongo que buscas una explicación milagrosa que el Salón del Recuerdo no puede darte».

Apreté la mandíbula.

«Déjame ser claro», continuó, con un tono rebosante de superioridad. «El llamado Archivo de los Orígenes, si es que existe, no es un lugar por el que un lobo con una transformación incompleta debería preguntar».

Se ajustó las gafas con un resoplido. —Deberías limitarte a las secciones accesibles. Son más… apropiadas para alguien en tu situación.

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Sentí cómo me subía el calor por debajo de la piel: ira, humillación y un viejo y familiar dolor que creía haber dejado atrás en el territorio de Frostbane.

Me obligué a inhalar lentamente por la nariz, estabilizando mi respiración.

Bien.

Era un obstáculo, un contratiempo. Estaba acostumbrada a eso. Nunca me había detenido.

Si los eruditos no me ayudaban, conocía a alguien que podría hacerlo.

Más tarde esa noche, cuando me instalé en mi alojamiento alquilado, llamé a Maxwell.

Él escuchó atentamente mientras le explicaba todo sin revelar demasiados detalles.

«¿La Sala de Archivos de los Orígenes?», murmuró cuando terminé. «Yo tampoco he oído hablar de ella».

La decepción se apoderó de mí.

Luego añadió: «Pero si ese lugar existe, solo hay una persona que podría saberlo».

«¿Quién?», pregunté, con la esperanza renacida.

«El director del instituto», respondió Maxwell. «El director Alois. Era el mentor de Willow, y ella hablaba muy bien de él. Decía que era brillante y amable, pero mencionó que se había convertido en un recluso hacía unos tres años».

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