Mi hermana se robó a mi compañero y se lo permití - Capítulo 441

Capítulo 441:

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Me quedé mirando la caja de pasteles como si fuera a explotar.

Parecía la encarnación física de cada palabra rencorosa, cada rechazo hiriente, cada clavo clavado en mi psique.

Quería tirarla directamente a la basura.

Pero entonces mi mirada se posó en algo garabateado en una esquina de la tapa de cartón.

Un pequeño garabato infantil, casi invisible a menos que supieras dónde mirar. Era una pequeña luna creciente dibujada con tinta azul, curvada alrededor de una estrella de cinco puntas.

Se me cortó la respiración. Las rodillas me temblaban bajo el peso del reconocimiento.

Mi amuleto de la suerte. Era una tontería que se me ocurrió cuando era pequeña y que garabateaba en cualquier sitio que encontrara: espejos, servilletas, una vez en el delantal favorito de Margaret. ¿Lo recordaba?

Dejé las bolsas que me había dado la familia de Judy, con las manos temblorosas, y levanté la tapa.

Lo primero que me impactó fue el aroma: dulce, ácido, especiado. Familiar. Se me encogió el pecho. No era un sabor genérico sacado de los favoritos de Celeste. Era el mío.

Mi pastel favorito, al menos.

Cereza y almendra, espolvoreada con azúcar y canela sobre la corteza enrejada.

Las imágenes florecieron en mi mente: mi madre enseñándome cuidadosamente cómo hornear la receta cuando tenía cinco años; mi padre burlándose de ella porque los bordes habían quedado ligeramente quemados; yo abanicándome la boca porque estaba demasiado impaciente por probarla como para dejar que se enfriara; Ethan robando bocados extra cuando creía que nadie lo veía; Celeste, con los dedos pegajosos y balbuceando mientras daba sus primeros pasos tambaleantes por las baldosas de la cocina.

No solo fue un golpe nostálgico en el estómago, sino también un conmovedor recordatorio de que, hace un millón de años, los Lockwood habían sido una familia feliz y completa. Las lágrimas me picaban en los ojos.

No me atreví a tirar el pastel. Pero tampoco me atreví a comérmelo.

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Así que dejé la caja en la encimera de la cocina, como si fuera un artefacto maldito que no sabía cómo manejar.

Esa noche, el sueño me arrastró, pesado y profundo. Y en mis sueños, el jardín de los Lockwood floreció.

Aunque no era el jardín de hoy, podado con demasiado cuidado, despojado de su naturaleza salvaje, transformado en un escaparate estéril del poder, lo reconocí al instante.

Era el jardín de mi infancia. Vivo. Vibrante. La lavanda y las rosas se desbordaban por los bordes de piedra, y las luciérnagas brillaban como brasas en el crepúsculo.

En el sueño, volvía a ser pequeña, no tenía más de seis o siete años, con el pelo enredado y el vestido arrugado por trepar a los árboles con Ethan. Mis piernas se balanceaban, dando patadas al aire sin sentido, porque estaba sentada en el columpio de madera suspendido del gran roble.

Y allí estaba él.

Mi padre.

Edward Lockwood, en la flor de la vida, con sus anchos hombros y sus manos curtidas. Sus ojos se suavizaron cuando se posaron en mí, llenos del amor que había ido disminuyendo cada vez más con el paso de los años.

Empujó el columpio suavemente, sin demasiada fuerza, dejándome elevarme lo justo para que el mundo se inclinara y el cielo se extendiera hasta parecer infinito.

«¡Más alto, papá!», grité.

Él se rió, con una risa profunda y cálida. «Si te empujo demasiado alto, lobito, echarás a volar y te olvidarás de volver a bajar».

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