Mi hermana se robó a mi compañero y se lo permití - Capítulo 2

Capítulo 2:

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PUNTO DE VISTA DE SERAPHINA

«¡Papá! ¿Dónde estás?». Una voz familiar rompió el silencio del pasillo.

Todas las cabezas se giraron hacia el sonido. Cuando Celeste apareció, mi corazón se hundió. Su cabello dorado ondeaba detrás de ella, con las mejillas sonrojadas por haber corrido. Las lágrimas brotaban de sus ojos, pero ni siquiera el dolor podía opacar su belleza. Pasó a mi lado como lo había hecho diez años atrás, sin mirarme siquiera.

Casi instintivamente, me volví hacia Kieran. Tenía la boca abierta mientras miraba a Celeste, como si fuera un sueño del que temía despertar. El anhelo crudo en sus ojos respondía a la pregunta que me había atormentado durante una década. Su corazón nunca me había pertenecido.

—Dime que no es demasiado tarde —suplicó Celeste con voz quebrada. Vi a mi madre negar con la cabeza junto a Ethan.

«Oh, Dios». El sollozo de Celeste rasgó el aire y su cuerpo se quedó sin fuerzas.

Kieran se movió más rápido de lo que cualquier lobo debería. La atrapó antes de que cayera al suelo y la abrazó con fuerza. Mi madre y mi hermano se apresuraron a acercarse y se unieron al abrazo. Era la imagen perfecta de una familia afligida, una de la que yo nunca había formado parte.

Cada vez que Celeste aparecía, yo desaparecía.

No podía seguir fingiendo que todavía pertenecía a ellos, que todavía era la Luna de Kieran. Tenía que hacer algo.

Abrí la puerta del coche y me deslice dentro. Había pensado que la muerte de mi padre podría acortar la distancia entre nosotros, pero lo único que consiguió fue darles a alguien nuevo a quien culpar. Ninguno de ellos se había molestado en descubrir lo que realmente había sucedido hacía diez años.

Exhalé lentamente. No podía dejar a Daniel solo en casa durante mucho tiempo. Ahora tenía nueve años, pero seguía siendo peligroso. Era el heredero de Kieran, y los renegados aprovecharían cualquier oportunidad para atacar.

Pisé el acelerador.

Cuando llegué a casa, fui directamente a ver cómo estaba Daniel, pero, para mi sorpresa, ya estaba despierto. La luz se filtraba por debajo de la puerta. Cuando la abrí, encontré a mi hijo de nueve años acurrucado, con las rodillas pegadas al pecho como si fueran una fortaleza contra el mundo.

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—¿Mamá? —preguntó con ansiedad—. ¿Por qué papá no ha vuelto contigo?

Tragué saliva y me senté junto a su cama con forma de coche de carreras. «Tu padre está ayudando a tu tío con algunas cosas», le dije en voz baja. «Me preocupaba que te despertaras buscando…».

«A nosotros, como ahora».

«Cariño, ¿has tenido una pesadilla?», le pregunté, acariciándole el pelo con la mano.

Se mordió el labio, inquieto. —El abuelo Edward… le ha pasado algo, ¿verdad?

Sentí como si me hubieran succionado el aire de los pulmones. ¿Cómo podía decirle a este niño de ojos brillantes que el hombre que le había enseñado a rastrear ciervos el verano pasado ya no estaba? Le acaricié suavemente las rodillas cubiertas por el pijama. «Cariño, esta noche ha pasado algo. El abuelo se ha hecho daño».

«Está muerto». El susurro de Daniel transmitía una inquietante certeza. «Nuestro vínculo… se ha roto».

Mi mano se quedó paralizada. Solo tenía nueve años, no debería haber sido capaz de sentir la ruptura de un vínculo con un lobo. Sin embargo, lo había hecho. La sensibilidad por la que había rezado durante toda su vida se había despertado en él.

El alivio y el asombro se mezclaron en mi pecho. Él no sería como yo. No soportaría la vergüenza de ser el hijo defectuoso de un Alfa, un lobo cuya bestia nunca despertó.

«Ven aquí, mi valiente muchacho». Lo abracé, respirando el aroma del sirope de arce y el sudor inocente. Por mucho que lamentara aquella desastrosa caza de la luna de sangre, nunca lamentaría el milagro que me había traído.

Daniel era lo único puro en mi vida, el único corazón que me amaba sin condiciones.

Mientras le cubría los hombros con su manta, estampada con pequeñas naves espaciales, él me miró con ojos tan profundos y expresivos, como los de Kieran en miniatura.

«Tú y papá siempre estaréis aquí, ¿verdad?».

Sabía que temía que desapareciéramos como su abuelo. Me apresuré a tranquilizarlo. —Por supuesto, cariño. Mamá no se va a ir a ninguna parte —le prometí, dándole un beso en la frente arrugada—. Papá y yo te queremos más que a nada en el mundo. Eso nunca cambiará.

—Lo sé —dijo Daniel, apartándose y mirándome—. Pero no quiero ser una carga para vosotros.

«¿Qué? Daniel, ¿por qué dices eso?», le pregunté alarmada. «Tú no eres…».

«No, mamá», me interrumpió Daniel con voz firme. «Sé que las cosas no van bien entre papá y tú. Esta noche ha sido difícil para ti y él aún así no ha vuelto a casa contigo».

Quería explicarle, pero no me dio la oportunidad.

«Puedes divorciarte, mamá».

Me quedé boquiabierta. Por supuesto que Daniel sabía que había problemas entre Kieran y yo. Habíamos intentado actuar de forma perfecta en público, pero los niños siempre perciben la verdad.

—Mamá, ya lo has decidido, ¿verdad? —dijo Daniel en voz baja.

No lo oculté. Asentí con la cabeza. Ahora tenía nueve años; la honestidad podría hacerle sentir más seguro.

«Si lo hago… ¿me odiarás por ello?».

«¡No!», dijo Daniel rápidamente. «Muchos niños en la escuela tienen padres divorciados. Sus padres siguen queriéndolos. Apuesto a que tú y papá también seguiréis queriéndome».

«Tú mismo lo acabas de decir, ¿no?», añadió.

Lo abracé de nuevo. —Por supuesto, cariño. Eso nunca cambiará.

«Hazlo, mamá. Quiero que seas feliz», dijo Daniel con firmeza.

«Por supuesto que lo seré», le prometí. Ya se estaba quedando dormido, así que lo acuné hasta que volvió a conciliar el sueño.

Cuando salí de la habitación de Daniel, fui al estudio, descargué un acuerdo de divorcio y decidí que necesitaba un poco de alcohol.

La luz fluorescente de la cocina zumbaba sobre mi cabeza mientras rebuscaba en la nevera. Las botellas tintinearon entre sí, pero se detuvieron en seco cuando la puerta principal se abrió con un clic.

Kieran. Había vuelto a casa.

Esperaba que se quedara en el hospital toda la noche, consolándola, reconectando con ella. Pero, ya que estaba allí, era un buen momento para hablar.

Se movía por la casa en penumbra como una sombra, con sus anchos hombros casi llenando la puerta de la cocina. La luz de la luna perfilaba los rasgos angulosos de su rostro. Su mirada me recorrió, vacía. Siempre vacía.

La nevera zumbaba entre nosotros mientras él se acercaba a mí. El aroma a cedro y lluvia me envolvió, intenso y embriagador, antes de que él se apartara y abriera una botella de agua.

—¿Quieres… algo de comer? —le pregunté—. Te has perdido la cena.

Nada. Solo el sonido de su garganta al tragar, los músculos tensándose bajo su barba incipiente, una barba que nunca me había permitido tocar. El ruido del plástico al golpear el cubo de reciclaje me hizo estremecer.

Se apoyó en la encimera, con la cabeza gacha, como Atlas soportando el peso del mundo. Había visto esta escena durante diez años, hablando con un fantasma en mi propia casa.

Pero esa noche me negué a quedarme en silencio.

«Como no estás cansado, tu mente debe estar despejada», le dije, mirándole a los ojos.

«¿Qué?», preguntó, impaciente y confundido.

«Divorciémonos», dije con calma.

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