Capítulo 1393:

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El dolor estalló en mi costado antes de que mi mente pudiera asimilarlo del todo; el impacto me dejó sin aliento mientras tambaleaba hacia atrás. Mi hombro golpeó el borde de la mesa, y la fuerza me sacudió los huesos y los músculos.

Mi mirada se dirigió hacia Zara.

Seguía sentada en la cama. Inmóvil. Tranquila. Observando.

Y sus ojos… brillaban tenuemente, con algo distante y antinatural entretejido en su forma familiar.

De repente lo comprendí todo.

—Zara… —Mi voz sonó áspera, incrédula.

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Ella ladeó ligeramente la cabeza, y su expresión se suavizó de una forma que me retorció algo en el pecho. —Estoy ayudando —dijo con dulzura.

A mis espaldas, Reece volvió a moverse.

Apenas logré girarme a tiempo; el golpe me rozó en lugar de impactar de lleno, pero fue suficiente. Suficiente para hacerme perder el equilibrio. Suficiente para que la pelea se saliera de mi control.

«¡Reece, para!», grité, tratando de agarrarle el brazo, de romper el control que Zara ejercía sobre él.

Por un solo segundo, sus ojos parpadearon. Reconocimiento. Horror. Luego desapareció, y el siguiente golpe dio de lleno.

El recuerdo se fracturó allí, astillándose en pedazos que nunca volvieron a encajar del todo.

Para cuando Reece volvió en sí, ya había terminado todo.

Se despertó a mi lado en la mazmorra de Marcus.

Inspiré lentamente, ahogando el recuerdo, enterrándolo bajo capas de control que se habían desgastado pero no roto.

Una exhalación suave y entrecortada llegó desde el otro lado de la habitación.

—Alfa. —La voz de Reece sonaba ronca.

Giré la cabeza lo justo para vislumbrarlo por el rabillo del ojo. Tenía peor aspecto del que yo me sentía. Lo cual era decir mucho. Tenía la cabeza gacha, los hombros tensos, las cadenas tirantes como si hubiera intentado —más de una vez— liberarse de ellas.

«Yo no…» Se le quebró la voz. Tragó saliva con fuerza, sacando las palabras a duras penas. «No sabía lo que estaba haciendo».

No dije nada.

¿Qué había que decir? ¿Que no era culpa suya? ¿Que había estado bajo influencia psíquica? Ambos lo sabíamos. Eso no cambiaba nada.

«Nunca haría…», volvió a empezar, esta vez con más desesperación, como si las palabras pudieran deshacer lo que ya se había hecho.

«Lo sé», dije en voz baja.

Las palabras se posaron entre nosotros, pesadas y definitivas.

Los días se difuminaron.

La tortura se convirtió en rutina.

Marcus no era creativo. No le hacía falta. La constancia quebraba a la gente con la misma eficacia. La privación. La presión. La agonía. Una y otra vez, hasta que la resistencia dejó de ser una opción y se convirtió en una cuestión de cuánto tiempo podría aguantar el cuerpo frente a lo inevitable.

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