Capítulo 295:

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A unos metros de distancia, el Sr. Jenkins estaba arrodillado en el suelo de mármol, con el cuerpo temblando como una hoja en el viento. El sudor le corría por la cara redonda mientras tartamudeaba: «S-Sr. García, yo…».

Daxton no lo miró, su mirada fija en la pistola mientras quitaba el seguro con un clic silencioso. Su voz era tranquila, pero gélida. «¿No fui claro la última vez que hablamos?».

El terror agrandó los ojos del Sr. Jenkins, que buscó excusas. «¡S-Sr. García, no fue idea mía! Mis empleados, unos idiotas, pensaron que le gustaba la Srta. Campbell, así que… le drogaron el refresco. No tenía ni idea de que aparecería otra persona en su lugar…».

La fría mirada de Daxton se desplazó hacia él, congelando al Sr. Jenkins en mitad de la frase. «Entonces, según usted, ¿gustarle a alguien equivale a drogarlo?», dijo lentamente, con tono de desdén. «¿Le parezco tan desesperado?».

«No, ¡claro que no!», balbuceó el Sr. Jenkins, con la voz quebrada. «Me encargaré de esos tontos inmediatamente. Por favor, Sr. García, no…».

«¡García, créame!».

Daxton no respondió, en su lugar, jugueteó con la pistola que tenía en la mano. El Sr. Jenkins lo observó, esperando captar una reacción, pero al no ver ninguna, apretó los dientes y se dio una fuerte bofetada en la cara.

Daxton siguió girando el arma, su indiferencia era más aterradora que cualquier ira. Presa del pánico, el Sr. Jenkins comenzó a darse bofetadas de nuevo, esta vez con más fuerza. La sangre brotó de las comisuras de su boca mientras se golpeaba una y otra vez. El sonido de la carne al chocar con la carne resonó por toda la villa.

Después de lo que pareció una eternidad, con el rostro hinchado e irreconocible, Daxton finalmente se puso de pie. Con un movimiento casi perezoso, le lanzó la pistola a un ayudante. «Esta modelo es una basura. Consigue un mejor proveedor la próxima vez», dijo.

¿La modelo?

Los ojos del Sr. Jenkins se abrieron de par en par con incredulidad. ¿La pistola era falsa?

El alivio lo inundó y exhaló tembloroso. Pero justo cuando empezaba a sentirse seguro, la voz de Daxton cortó el aire como una cuchilla. —Envíalo a ese lugar —dijo Daxton con frialdad, metiendo las manos en los bolsillos—. Está prohibido en Mothor. Y encuentra a alguien adecuado para hacerse cargo de las aguas termales de Fayedge, luego véndelo. Este lugar ya no tiene ningún propósito.

El Sr. Jenkins se quedó paralizado de puro terror.

¡Ese lugar!

Solo susurrarlo era suficiente para infundir miedo en cualquiera. Un infierno brutal y sin ley: una vez que te enviaban allí, nunca regresabas.

«¡Sr. García, me equivoqué! ¡Por favor, solo una oportunidad más!», suplicó el Sr. Jenkins, con la voz ronca y desesperada mientras la sangre goteaba de sus labios hinchados.

Pero Daxton ni siquiera le dirigió una mirada. Los mercenarios, hombres altos y extranjeros que irradiaban autoridad silenciosa, se llevaron al Sr. Jenkins, ignorando sus gritos y forcejeos.

El cementerio era solemne, el aire estaba cargado de dolor y susurros de despedida. Carrie se quedó en silencio ante la tumba de Danna, con la mirada distante. Después de un momento de silencio, se despidió con un simple adiós y se marchó sin decir una palabra más.

Fuera de las puertas del cementerio, Camille estaba pegada a su teléfono, desplazándose furiosamente por su aplicación de transporte. «He actualizado esta aplicación cien veces, y no hay forma de conseguir un coche a Orkset desde aquí», refunfuñó, visiblemente frustrada.

Carrie, anticipándose a la situación, respondió con calma: «Si no hay coche, cogeremos el autobús».

Camille dejó escapar un gemido dramático, la idea del transporte público la repelía visiblemente. «¿Un autobús? ¿Con la mezcla de sudor, olor corporal y esa fragancia única de desesperación? Prefiero enfrentarme a Albin otra vez. Al menos así no tendría que sufrir esto».

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