Capítulo 3:
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Después de eso, dejé de preocuparme por las apariencias.
Mis manos temblaban —por el agua fría, por la adrenalina, por la rabia muy específica que viene cuando te das cuenta de que alguien acaba de intentar quemarte la cara— pero logré sacar mi teléfono y marcar.
“¿Hola? ¿112? Vengan rápido, están robando en mi casa.”
Las amigas de Phoebe se quedaron congeladas. Hasta Darcy, que cinco minutos antes me había estado sujetando con genuino entusiasmo, de repente se veía como si quisiera estar en cualquier otro lado. Hay algo en la palabra “policía” que arranca la certeza moral más rápido que cualquier cosa.
Vaughn, sin embargo, no estaba mirando el teléfono. Me estaba mirando a mí. El agua me había quitado el maquillaje —base, corrector, la arquitectura cuidadosa que la mayoría de las mujeres construyen entre ellas y el mundo— y lo que quedaba debajo lo había detenido a media furia. Sus ojos se abrieron grandes.
“Sin maquillaje, eres una belleza natural,” anunció, como si fuera información relevante. Su voz había cambiado de registro, de indignación a algo espeso y posesivo. “Ahora puedes besarme.”
Me le quedé viendo. El pelo mojado se me pegaba a la cara. El agua todavía me escurría por el cuello y me empapaba el cuello de la blusa. Estaba temblando de una rabia tan densa que se sentía física, como un peso empujando hacia afuera contra mis costillas. Y este hombre —este excusa de clérigo que juguetea con su rosario, usa cuello clerical y le pega a su novia— me estaba pidiendo un beso.
Lo archivé mentalmente. Conrad iba a enterarse de esto. Conrad se iba a encargar.
Phoebe, mirando a Vaughn mirarme a mí, reacomodó su cara en algo que se esforzaba mucho por parecer magnánimo.
“Ya que vamos a ser familia,” dijo entre dientes que casi rechinaban, “no creo que sea mucho pedir que brindes con la esposa principal.”
No había alcohol, así que Darcy —ansiosa por ser útil, ansiosa por escoger un bando— me dio una botella de agua mineral.
La tomé. Miré a Phoebe. Realmente la miré.
Recordé la primera vez que nos conocimos. Primer año. Un tipo de la facultad de negocios me había arrinconado en la biblioteca, inclinándose demasiado cerca, sin captar la indirecta. Era más grande que yo y estaba lo suficientemente borracho para ser estúpido al respecto. Y entonces apareció Phoebe —un metro sesenta y dos, cincuenta kilos, absolutamente intrépida— y le dijo que si no se largaba en los próximos tres segundos, iba a gritar lo suficientemente fuerte como para hacer llegar a seguridad del campus y derrumbar su carrera académica al mismo tiempo. Se fue.
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Esa era la Phoebe que se había convertido en mi mejor amiga. La que compartía mis apuntes, dividía la cuenta, discutía conmigo sobre películas hasta las dos de la mañana. Y ahora estaba ahí parada, barbilla en alto, esperando que yo brindara por su supremacía sobre mí en el afecto de un hombre que yo jamás había tocado.
Desenrosqué la tapa.
Bajo la mirada arrogante y expectante de Phoebe, levanté la botella y le vacié hasta la última gota en la cabeza.
“¡Ah!” El grito pudo haber roto un cristal. Phoebe se quedó ahí parada, empapada, el agua escurriéndole del pelo por la cara, arruinando el maquillaje que tan cuidadosamente había mantenido intacto durante todas sus lágrimas escenificadas. Se veía, por primera vez en todo el día, exactamente como me había hecho sentir a mí: humillada, expuesta, despojada de su imagen cuidadosamente construida.
Todavía estaba balbuceando cuando la policía entró por la puerta.
Salir de la estación de policía una hora después se sintió como salir a la superficie de un sueño febril. Las luces fluorescentes, el papeleo, el oficial aburrido que tomó mi declaración —todo tenía la cualidad surrealista de las cosas que le pasan a otra gente.
Phoebe iba colgada del brazo de Vaughn y se sacudió el pelo —todavía húmedo— mientras caminaban delante de mí.
“Freya, eres muy inmadura. Es el dinero de Vaughn, y tú solo lo estás moviendo de un lugar a otro.”
Vaughn caminaba a su lado con los ojos cerrados, los dedos trabajando en su rosario. La imagen de la serenidad. Después abrió los ojos y los clavó en mí con la indiferencia plana de un hombre acostumbrado a resolver problemas con su cartera.
“Si quieres dinero, no necesitas recurrir a estos trucos. Siempre soy generoso con las mujeres.” Sacó un cheque del bolsillo de su saco y lo sostuvo entre dos dedos como una tarjeta de presentación. “Aborta al bebé, y estos cincuenta mil dólares son tuyos.”
El cheque quedó suspendido en el aire entre nosotros. Cincuenta mil dólares por una vida. Probablemente lo había calculado en el camino.
No lo toqué. Saqué mi teléfono, me desplacé por mis contactos con calma deliberada, y marqué un número que sabía de memoria.
Un timbrazo. Dos.
“Hola. Estoy embarazada. Alguien quiere matar a tu hijo.”
La voz del otro lado —grave, controlada, del tipo de voz ante la que las salas de juntas hacían silencio— se quebró como hielo.
“¿Dónde estás?”
Le di la dirección. Phoebe me miraba con desprecio, brazos cruzados, labio curvado.
“Deja de hacer tu teatrito.”
Todavía lo estaba diciendo cuando la primera camioneta negra se estacionó. Luego la segunda. Luego la tercera. En minutos, una docena de guardaespaldas en trajes oscuros habían formado un perímetro a nuestro alrededor —silenciosos, inamovibles, del tipo de hombres que se comunicaban por auriculares y no parpadeaban lo suficiente.
Phoebe palideció. Agarró el brazo de Vaughn con fuerza suficiente para dejar marcas.
Vaughn, para su crédito, intentó hacerse el valiente. Arqueó una ceja.
“¿Saben quién soy?”
“Sr. Vaughn,” dijo el jefe de guardaespaldas, cortés y completamente inmutable. “Por favor, espere un momento.”
Incluso después de soltar su nombre, el muro de trajes no se inmutó. La confianza de Vaughn flaqueó. Nadie en Aldwick había fallado en impresionarse ante el apellido Hadley antes.
Se me ocurrió —mirando el pánico de Phoebe y la confusión creciente de Vaughn— que probablemente debería explicar. Pero no lo hice.
Nadie sabía que yo andaba con Conrad Hadley. Nadie sabía que el príncipe heredero del imperio Hadley —el prodigio, el magnate, el hombre cuyas decisiones de negocios salían en los titulares— también era un veinteañero de veintiséis con un instinto posesivo lo suficientemente ancho como para meter un camión. El tipo de hombre que, al enterarse de que me había quedado diez minutos después de clase para preguntarle a un profesor de sesenta años sobre un trabajo de investigación, había sugerido —con una calma aterradora— que quizá debería estudiar desde casa. Donde él pudiera vigilar las cosas.
Esa había sido la gota que derramó el vaso. Terminé con él, bloqueé su número, bloqueé su correo, bloqueé todas las redes sociales que tenía, y volé a casa para empezar de nuevo. Borrón y cuenta nueva. Ciudad nueva. Vida nueva.
Fue entonces cuando conocí a Phoebe. Conectamos de inmediato —dos mujeres ambiciosas navegando un mundo que no paraba de intentar hacernos más pequeñas. Íbamos de compras los sábados, tomábamos té los miércoles, y hablábamos de todo menos de los hombres que nos habían lastimado.
Nunca le conté sobre Conrad. Ella nunca preguntó.
Y ahora aquí estábamos: paradas afuera de una estación de policía, rodeadas por un pequeño ejército privado, mientras yo esperaba a que el hombre del que había huido viniera a recogerme.
La vida tiene sentido del humor. Solo que no siempre es amable.
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