Capítulo 12:
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El vestido estaba bordado a mano, con encaje en las muñecas y un escote que lograba ser recatado y devastador al mismo tiempo. Lo había elegido yo misma: sin estilista, sin asesora, solo yo y un espejo y el placer específico de verse bien después de meses de sentirse como una obra en construcción.
Conrad estaba a mi lado en un traje que probablemente costaba más que el auto de la mayoría de la gente. Lo llevaba puesto como si la ropa tuviera la suerte de estar sobre él. Juntos, recibimos a los invitados en la entrada del salón de banquetes, y me sorprendí pensando que parecíamos gente de revista. Una pareja que otras parejas resienten ligeramente.
Phoebe apareció en la orilla de la multitud. La noté antes de que nos alcanzara —noté el agarre con nudillos blancos en su bolsa, el cuero arrugándose bajo sus dedos, la sonrisa que armó pieza por pieza mientras cruzaba el salón.
“Quién lo hubiera pensado —no solo fuimos amigas en la universidad, sino que ahora las dos nos casamos con la familia Hadley.” Levantó su copa. La sonrisa se sostenía, pero apenas. “Felicidades por tus hijos, Freya. Espero tener la misma suerte y dar a luz un varón.”
Se quedó ahí con la copa en alto, esperando que yo chocara la mía con la suya, esperando el gesto que diría todo está perdonado, somos iguales, ahora somos hermanas. El momento se estiró. El brazo ya le debía estar cansando.
No levanté mi copa.
Con Conrad a mi lado, no podía hacer una escena. No podía gritar ni llorar ni aventar cosas. Lo único que podía hacer era quedarse ahí parada, la sonrisa desvaneciéndose grado por grado, hasta que la vergüenza la obligó a actuar. Bajó la copa y se retiró entre la multitud, y algo en su postura —la rigidez de su espalda, la tensión de su mandíbula— me dijo que había entendido.
Se acabó el juego de las apariencias.
Pasaron los meses. Las estaciones cambiaron. Los gemelos aprendieron a agarrar dedos y a llorar a las tres de la mañana y a sonreír sin razón particular. La vida se reorganizó alrededor de sus horarios, y el mundo afuera de nuestra casa siguió girando.
Phoebe dio a luz una niña.
Cuando nacieron los gemelos, Winston me había dado el veinte por ciento de las acciones de la empresa —un regalo asombroso, entregado con un apretón de manos y un discurso sobre el legado que se extendió por veinte minutos. Pero cuando la hija de Phoebe llegó, Vaughn entró al hospital, supo el sexo del bebé, y se fue. No se quedó para el discurso ni el apretón de manos. Cecilia cruzó la ciudad para estar ahí, cargó a la bebé y se encargó del papeleo. Vaughn mandó flores al día siguiente, genéricas, del tipo que una secretaria ordena sin preguntar.
Phoebe me llamó desde el hospital. No para compartir la noticia. No para hacer las paces.
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“¿Ya estás satisfecha? Yo tengo una hija y tú tienes dos hijos. Nunca voy a poder superarte.”
La acusación quedó entre nosotras como algo pudriéndose. Podía escuchar los sonidos del hospital detrás de ella —el pitido de los monitores, la voz distante de una enfermera— y me la imaginé en esa cama, sola, su hija recién nacida en algún lugar de los cuneros, llamándome en vez de descansar.
“¿Por qué siempre me tienes que echar la culpa a mí?” dije. “No es mi culpa que no puedas tener un hijo. ¿De qué debería estar satisfecha?”
Colgó sin contestar.
Esperaba que le marcara a Vaughn después, que le reclamara por irse, que exigiera lo que merecía. No lo hizo. En vez de eso, se volvió más sumisa. Le cocinaba, le administraba la agenda, le toleraba las ausencias. Empezó a tomar suplementos de fertilidad que no estaban aprobados, pastillas que compraba por internet con nombres que yo no podía pronunciar, decidida a darle a Vaughn el hijo que finalmente aseguraría su lugar.
Me enteré por Cecilia, que se enteró por el ama de llaves. No dije nada. Las decisiones de Phoebe habían dejado de ser mi problema.
Después de mi recuperación postparto, le dije a Conrad que quería volver a trabajar.
La conversación salió más o menos como esperaba.
“No necesitas trabajar,” dijo, que era su forma de decir no quiero que trabajes, que era su forma de decir te quiero donde pueda verte. Ya habíamos pasado por esto antes. El patrón era familiar: él enmarcaba sus celos como generosidad, yo enmarcaba mi independencia como compromiso, y discutíamos hasta que uno de los dos estaba demasiado cansado para seguir.
Esta vez, gané. Más o menos. Aceptó dejarme trabajar como su secretaria.
“Así puedo tenerte vigilada,” dijo, como si fuera algo razonable decirle a una mujer adulta con dos títulos universitarios y una patente de software.
“Estás consciente de que eso es profundamente enfermizo.”
“Estoy consciente.”
“Y lo vas a hacer de todas formas.”
“Así es.”
Acepté el trabajo. Conrad había mudado la empresa entera al país por mí, aunque nunca lo admitiría en voz alta, y rechazar la oferta se sentía mezquino cuando la alternativa era otro año de hablar como bebé y televisión por las tardes.
Mi primer día, entré al edificio corporativo con tacones que no me había puesto en más de un año, cargando un portafolio que se sentía ajeno en mi mano, y me topé de frente con Phoebe.
Ella se detuvo. Yo me detuve. Nos quedamos viendo a través del vestíbulo con la sorpresa mutua de dos personas a las que les dieron las mismas indicaciones equivocadas.
Estaba trabajando ahí —llevaba casi un año, aparentemente. Escalando. Dándole duro. Después de la hija, después de las pastillas de fertilidad, después de la indiferencia de Vaughn, se había lanzado al trabajo con la misma ferocidad que le aplicaba a todo. Y en un año, había llegado a gerente. Nivel medio. Respetable.
Entonces vio mi gafete. SECRETARIA DEL PRESIDENTE.
La pluma en su mano se partió. Miró las dos mitades, después a mí.
“Freya, ¿por qué tú?”
La amargura en esas tres palabras era oceánica. Se había pasado un año escalando, y yo había entrado el primer día y aterrizado junto a la cima porque el hombre en la cima resultaba que me amaba.
Entendía su enojo. De verdad. Pero entender no es lo mismo que aceptar, y la lástima que hubiera podido sentir estaba enterrada bajo años de cuartos destrozados y agua hirviendo y cálculos frente a la escalera.
¿Por qué yo? Porque entré a una universidad de prestigio a los diecisiete. Porque a los diecinueve desarrollé un software que tres empresas intentaron adquirir antes de que terminara mi tesis. Si no me hubiera enamorado de un hombre que confundía el amor con la posesión, estaría sentada en la silla del presidente yo misma —no al lado de ella.
No dije nada de esto. Pasé junto a ella sin decir una palabra, mis tacones repiqueteando en el mármol, y dejé que el silencio hablara por mí.
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