Capítulo 11:
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Para el séptimo mes, el departamento se sentía demasiado pequeño y demasiado callado, así que me mudé a la mansión Hadley. Cecilia me recibió en la puerta con una caja de terciopelo.
“Aunque todavía no han tenido la boda, eres parte de esta familia.” Me puso la caja en las manos. “Mi regalo de bienvenida. Por favor, no lo rechaces.”
Adentro, un juego de rubíes. Rojo intenso, del color del vino añejo, cada piedra cortada para atrapar la luz desde todos los ángulos. Empecé a protestar, pero Cecilia me cerró los dedos alrededor de la caja y apretó, y su expresión dejó claro que rechazarla no estaba entre las opciones disponibles.
Phoebe estaba en la sala. Vio los rubíes. Su cara pasó por una secuencia rápida de emociones —sorpresa, envidia, furia— antes de asentarse en una máscara vacía que no engañaba a nadie.
Me senté a su lado, acomodándome el vestido sobre el vientre, y dije, con una naturalidad que admito no fue del todo inocente: “Conrad dice que la estoy pasando muy difícil con el embarazo, así que me compró un montón de bolsas Hermès. No puedo usar todas. ¿Por qué no escoges algunas?”
Sus labios se apretaron hasta desaparecer. Los puños se le cerraron en el regazo, los nudillos blancos contra la tela de su falda. No contestó. No necesitaba hacerlo.
Las semanas se convirtieron en meses. Yo crecía más, me movía más lento, cada vez más consciente del peso que cargaba y la vulnerabilidad que creaba. Phoebe, mientras tanto, anunció su propio embarazo y desfilaba frente a mí con un vientre que era más ambición que anatomía, una mano descansando sobre él en todo momento como si posara para un retrato que nadie le había encargado.
“Freya, no creas que solo porque le gustas a Conrad vas a ocupar el lugar de Cecilia.” Su voz tenía un filo nuevo, más afilado que antes. “Te lo advierto. Todo lo que tienen los Hadley va a ser para mi hijo.”
Dijo “mi hijo” con certeza absoluta, como si hubiera hecho el pedido personalmente.
Después sus ojos se fueron a la escalera detrás de mí.
Vi el pensamiento cruzarle la cara. Pasó en tiempo real —la mirada a mi vientre, la mirada a las escaleras, las breves y terribles cuentas. A los ocho meses, una caída por esos escalones no solo dolería. Podría acabar con todo.
Se movió.
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Le atrapé la muñeca antes de que su mano llegara a mi hombro. La cachetada que le di fue lo suficientemente fuerte para girarle la cabeza de lado, y el sonido resonó por el vestíbulo como un disparo.
Se cubrió la mejilla, temblando. “¿Cómo te atreves a pegarme?”
“Te pego por estúpida.” La abofeteé de nuevo. La otra mejilla, por simetría. “Abre esos ojos de perro que tienes y mira lo que hay arriba de tu cabeza.”
La mirada de Phoebe viajó hacia arriba. Una cámara de seguridad de alta definición la observaba desde el techo, su pequeña luz roja parpadeando con paciencia clara e indiferente.
“¿En qué año crees que estamos? Empujar gente por las escaleras es tan anticuado.”
El color se le drenó de la cara. Se quedó ahí parada, una mano en cada mejilla, la cámara grabando todo, y por una vez no tuvo nada que decir.
Esa noche, llamé a Conrad. Estaba en el extranjero —alguna adquisición que requería su presencia física— y la conexión crepitaba con la distancia.
“Intentó empujarme por las escaleras,” dije. Sin preámbulos, sin suavizar nada. Solo los hechos.
Una pausa. Cuando habló, su voz era uniforme, casi casual, como se ponía cuando estaba en su punto más peligroso.
“Si la golpeaste, pues ni modo. Se lo merecía. Aunque le pegaras directamente a Vaughn, yo te respaldaría.” Otra pausa, más corta. “Pero la mansión ya no es segura. ¿Qué tal si te mudas?”
Lo pensé. La mansión era grande, vieja, llena de esquinas y escaleras donde una mujer embarazada podía tener un accidente que pareciera culpa de la gravedad. Pero también era la casa de Cecilia, y Cecilia me preparaba té cada mañana y me contaba historias de Conrad de niño —cómo había organizado sus juguetes por capitalización de mercado a los seis años, cómo una vez intentó negociar su hora de dormir usando una presentación de PowerPoint.
“Me quedo,” dije. “Me gusta aquí.”
Lo que haya hecho Conrad después, no me lo dijo. Pero Phoebe desapareció de la mansión en menos de cuarenta y ocho horas, y Vaughn se fue con ella. La casa se volvió más tranquila, los pasillos más vacíos, y Cecilia y yo nos acomodamos en una rutina de té y televisión y discusiones amables sobre nombres de bebé.
Unas semanas después —a las treinta y siete semanas, temprano pero seguro para gemelos— di a luz a dos niños.
El parto fue largo, once horas, y para cuando terminó yo estaba destrozada, vaciada, convencida de que mi cuerpo nunca me perdonaría. Pero entonces la enfermera colocó a dos pequeños desconocidos furiosos y colorados sobre mi pecho, y gritaron al unísono, y el sonido fue lo más hermoso que había escuchado en mi vida.
Conrad los sostuvo a los dos al mismo tiempo, uno en cada brazo, y vi su cara recorrer emociones para las que no tenía nombre. Winston y Cecilia estaban eufóricos. Organizaron un banquete de tres días en un hotel de siete estrellas y donaron cinco millones por la buena fortuna de los niños.
Phoebe no podía cruzar el umbral de la mansión. Ya no. Las puertas estaban cerradas, la lista de invitados era corta, y su nombre no estaba en ella.
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