Capítulo 1:
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La prueba de embarazo todavía estaba tibia entre mis dedos cuando el mensaje de Bridget golpeó mi teléfono como una bofetada.
“¡Freya, ven rápido! ¡Destrozaron todo tu cuarto!”
Me quedé mirando la pantalla. Lo leí otra vez. Las dos líneas rosas de la prueba se desdibujaron por un segundo, y después mis piernas se movieron antes de que mi cerebro reaccionara: salí del pasillo del hospital, pasé la recepción donde una enfermera me gritó algo, y salí a la calle donde la luz de la tarde se sentía obscenamente alegre para lo que estaba pasando.
Corrí. No con gracia, no como corren las mujeres en las películas. Corrí apretando una prueba de embarazo en una mano y mi teléfono en la otra, con la bolsa golpeándome la cadera y el aliento saliéndome en jadeos horribles.
Para cuando llegué a la casa, los escuché antes de verlos. Un coro de furia indignada, del tipo que solo existe cuando la gente está absolutamente convencida de estar del lado correcto. Mientras subía las escaleras, un olor me golpeó —algo asqueroso y químico, como agua sucia mezclada con productos de limpieza— y mi estómago, ya de por sí frágil por el embarazo, se revolvió.
“¡Vacía toda esa agua sucia en la cama! ¡A ver si así aprende a no ser una roba-novios!”
Me detuve en el descanso. Escuché.
“¡Una descarada roba-novios! La consideraba mi mejor amiga, y me pagó seduciendo a mi novio.”
La voz de Phoebe Sinclair. La reconocería en cualquier parte: ese tono particular que alcanzaba cuando quería que la audiencia le tuviera lástima. La había escuchado dirigida a profesores, a baristas que se equivocaban con su pedido, a cualquiera que se interpusiera entre Phoebe y lo que quería. Pero nunca a mí. No hasta ahora.
Me asomé por la puerta entreabierta. Ahí estaba, con las manos en la cintura, orquestando la destrucción como una directora de orquesta furiosa. Tres de sus amigas —chicas que me sonaban vagamente del campus— destrozaban mis cosas con el entusiasmo de personas a las que les dieron permiso de ser terribles.
Entonces la postura de Phoebe cambió. Un segundo, rabia. Al siguiente, estaba llorando —ese llanto repentino y fotogénico que dejaba su rímel perfectamente intacto— y noté el teléfono recargado en mi escritorio, con la cámara apuntándole. Estaba transmitiendo en vivo.
“Mi novio es diácono de St. Albans on the Hill,” sollozó, cada palabra medida para la audiencia. “Lo apoyé durante tres años hasta que dejó su vocación por mí. Pero mi supuesta amiga, Freya…” Hizo una pausa. Dejó que el silencio hiciera su trabajo. “Esa mujer descarada siempre andaba paseándose en tops cortitos y faldas que apenas le tapaban lo indecente cada vez que mi novio venía a recogerme. ¡Y lo miraba con ojitos de perrito! Usó trucos sucios para quedar embarazada de su bebé…”
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Una de las chicas dejó de destruir para intervenir. “Phoebe es demasiado buena. ¡Como sus amigas, debemos proteger su amor!”
“¡Sí! ¡Proteger el hermoso amor entre el diácono de Aldwick y la reina del campus!”
“¡Proteger su amor!” corearon, levantando banderas imaginarias de justicia mientras seguían despedazando todo lo que yo tenía.
Mi teléfono vibró de nuevo. Un enlace esta vez. Lo abrí, y la transmisión en vivo cargó: “Roba-novios seduce al diácono de Aldwick, esposa legítima la descubre y la obliga a abortar.” Mi foto estaba arriba —en blanco y negro, granulada, escogida para hacerme ver lo más culpable posible.
Los comentarios ya estaban lloviendo. Cientos de desconocidos llamándome cosas que jamás repetiría, seguros de mi culpabilidad con base en nada más que las lágrimas de Phoebe y un ángulo de cámara favorecedor.
Pateé la puerta.
Se abrió de golpe con fuerza suficiente para rebotar contra la pared, y el cuarto se quedó en silencio —ese silencio específico que cae cuando la gente se da cuenta de que la persona de la que estaban hablando está parada justo ahí. Duró exactamente dos segundos.
“Vaya, vaya. La roba-novios regresó.”
“Si fuera tú, me habría muerto de vergüenza antes de volver.”
Phoebe se secó lágrimas que no existían, inclinó su rostro hacia la cámara —mostrando su perfil más vulnerable, la barbilla temblándole ligeramente— y dijo: “Freya, entiendo que como mi amiga tienes envidia de que me fue mejor que a ti y conseguí un novio guapo y rico como el diácono, pero eso no justifica que te metieras en su cama…”
Su novio. Algo en la forma en que lo dijo, tan segura, tan territorial. Busqué en mi memoria y no encontré nada.
“¿Quién exactamente es tu novio?”
La pregunta cayó como un ladrillo atravesando una ventana. Toda la actuación de Phoebe se trabó.
“Tú… ¿no conoces a Vaughn Hadley, el diácono de Aldwick?”
Vaughn Hadley. El nombre se reacomodó en mi mente hasta que hizo clic. El hermano de Conrad Hadley. El flojo. El que había elegido la religión por encima de la ambición porque competir con Conrad era un juego perdido. ¿Mi mejor amiga y yo realmente nos habíamos casado —o nos estábamos casando— con alguien de la misma familia?
“Lo he visto de lejos un par de veces,” dije. “Pero nunca hemos hablado.”
La honestidad solo empeoró las cosas. Los ojos de Phoebe se enrojecieron a la orden, su labio tembló, y se veía tan herida que hasta yo casi me sentí culpable —y eso que no había hecho nada.
Mientras tanto, los hashtags se multiplicaban: #RobaNoviosFreya, #DiáconoStAlbans, #MejorAmiga, #Aborto. Miles mirando ahora. Los comentarios habían pasado de insultarme a escarbar en mi familia.
“De tal palo, tal astilla. Su madre debe ser otra roba-maridos para haber criado a esta bastarda sin padre.”
“¿Quién es su madre?”
Eso me paró en seco. Estaban a punto de exponer a mi familia. Mis padres, que no tenían nada que ver con todo esto, estaban a punto de convertirse en daño colateral del show de Phoebe.
Crucé el cuarto en tres pasos, arranqué el teléfono de donde estaba recargado y lo aventé. Golpeó el piso con un crack satisfactorio, la pantalla fracturándose en una telaraña de vidrio oscuro.
“¡Mi teléfono!” chilló Phoebe. “¡Costó más de mil dólares! Tienes que pagarlo.”
“Te lo pago.” Asentí, viendo el último parpadeo de la pantalla apagarse. Se sintió bien. Se sintió como la primera cosa honesta que había pasado en este cuarto en todo el día.
Antes de que las chicas pudieran reírse o comentar, me volteé y señalé los destrozos a mi alrededor. Mi ropa de cama elegante —empapada en algo que apestaba. Mi ropa —piezas de diseñador por las que había ahorrado meses— hecha jirones y desparramada. Mis productos de belleza aplastados bajo sus pies, su contenido embarrado por la duela como arte abstracto hecho por sociópatas. Y en la mesa, con mi propio lápiz labial, dos palabras: “LA OTRA” y “ZORRA.”
“La ropa era de diseñador,” dije, y mi voz se había puesto plana y firme de una forma que hizo que una de las chicas retrocediera. “Vale cientos de miles. Y el maquillaje, aunque usado, cuesta cientos de dólares. Van a pagar por todo.”
La valentía se drenó del cuarto. Las chicas miraron a Phoebe, desconcertadas.
“¿Cómo pudo esa muerta de hambre costear cosas tan caras?”
Phoebe sacó el pecho. “Mi novio debe habérselo dado todo.”
La mentira fue tan descarada que casi me impresionó. Habíamos comprado la mayoría de esas cosas juntas —salidas de compras los sábados, tarjetas de crédito compartidas, discusiones sobre quién se quedaba con el último tono de un labial agotado. Ella sabía exactamente de dónde venía cada cosa.
“Como su esposa legítima, solo estoy recuperando lo que me pertenece. No tengan miedo, yo me hago responsable de todo,” declaró, con la barbilla en alto, interpretando el papel de la mujer agraviada tan perfectamente que me pregunté cuándo había empezado a ensayar.
Envalentonadas, las chicas forzaron la apertura de mi clóset con llave.
“Quién sabe qué cosas indecibles está escondiendo aquí.”
Busqué mi teléfono para llamar a la policía. Mis dedos encontraron 1-1-2 en la pantalla. Pero antes de que pudiera marcar, una mano —masculina, grande, oliendo a rosario de sándalo— me arrebató el teléfono.
La cara de Phoebe se transformó. La furia, la actuación de víctima, la indignación justiciera —todo se disolvió en algo suave y adorador.
“¡Vaughn, por fin llegaste!”
Se lanzó a sus brazos, y él la atrapó con la facilidad practicada de un hombre acostumbrado a que las mujeres se le colgaran. Alto, mandíbula marcada, usando el cuello clerical como un accesorio más que como un llamado. Así que este era el famoso diácono.
“¿Quién está molestando a mi novia?” preguntó, con el brazo alrededor de Phoebe, recorriendo el cuarto con la autoridad perezosa de alguien que esperaba que el mundo se reacomodara a su alrededor.
Suspiré. El hermano de Conrad. Por el bien de Conrad, debería intentar ser civilizada.
“Tu novia malinterpretó nuestra relación,” le dije, forzando una sonrisa que me costó un esfuerzo considerable. “Por favor, explícale.”
“¿Quién malinterpretó qué?” resopló Phoebe, de repente valiente otra vez con el brazo de Vaughn rodeándola. “La última vez que te vi salías de la mansión Hadley a altas horas de la noche, y hoy hay un reporte de embarazo en la mesa. ¿No estarás usando el embarazo para causar problemas con los Hadley? ¿Qué estás tramando? Mi novio es diácono, solo me ama a mí.”
“Los Hadley,” dije, “tienen más de un hijo.”
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