Me llamaron su amante

Me llamaron su amante.

ESTADO DE LA NOVELA: TERMINADA

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La prueba de embarazo todavía estaba tibia entre mis dedos cuando el mensaje de Bridget golpeó mi teléfono como una bofetada.
“¡Freya, ven rápido! ¡Destrozaron todo tu cuarto!”
Me quedé mirando la pantalla. Lo leí otra vez. Las dos líneas rosas de la prueba se desdibujaron por un segundo, y después mis piernas se movieron antes de que mi cerebro reaccionara: salí del pasillo del hospital, pasé la recepción donde una enfermera me gritó algo, y salí a la calle donde la luz de la tarde se sentía obscenamente alegre para lo que estaba pasando.
Corrí. No con gracia, no como corren las mujeres en las películas. Corrí apretando una prueba de embarazo en una mano y mi teléfono en la otra, con la bolsa golpeándome la cadera y el aliento saliéndome en jadeos horribles.
Para cuando llegué a la casa, los escuché antes de verlos. Un coro de furia indignada, del tipo que solo existe cuando la gente está absolutamente convencida de estar del lado correcto. Mientras subía las escaleras, un olor me golpeó —algo asqueroso y químico, como agua sucia mezclada con productos de limpieza— y mi estómago, ya de por sí frágil por el embarazo, se revolvió.
“¡Vacía toda esa agua sucia en la cama! ¡A ver si así aprende a no ser una roba-novios!”
Me detuve en el descanso. Escuché.
“¡Una descarada roba-novios! La consideraba mi mejor amiga, y me pagó seduciendo a mi novio.”
La voz de Phoebe Sinclair. La reconocería en cualquier parte: ese tono particular que alcanzaba cuando quería que la audiencia le tuviera lástima. La había escuchado dirigida a profesores, a baristas que se equivocaban con su pedido, a cualquiera que se interpusiera entre Phoebe y lo que quería. Pero nunca a mí. No hasta ahora.
Me asomé por la puerta entreabierta. Ahí estaba, con las manos en la cintura, orquestando la destrucción como una directora de orquesta furiosa. Tres de sus amigas —chicas que me sonaban vagamente del campus— destrozaban mis cosas con el entusiasmo de personas a las que les dieron permiso de ser terribles.
Entonces la postura de Phoebe cambió. Un segundo, rabia. Al siguiente, estaba llorando —ese llanto repentino y fotogénico que dejaba su rímel perfectamente intacto— y noté el teléfono recargado en mi escritorio, con la cámara apuntándole. Estaba transmitiendo en vivo.
“Mi novio es diácono de St. Albans on the Hill,” sollozó, cada palabra medida para la audiencia. “Lo apoyé durante tres años hasta que dejó su vocación por mí. Pero mi supuesta amiga, Freya…” Hizo una pausa. Dejó que el silencio hiciera su trabajo. “Esa mujer descarada siempre andaba paseándose en tops cortitos y faldas que apenas le tapaban lo indecente cada vez que mi novio venía a recogerme. ¡Y lo miraba con ojitos de perrito! Usó trucos sucios para quedar embarazada de su bebé…”
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Una de las chicas dejó de destruir para intervenir. “Phoebe es demasiado buena. ¡Como sus amigas, debemos proteger su amor!”
“¡Sí! ¡Proteger el hermoso amor entre el diácono de Aldwick y la reina del campus!”
“¡Proteger su amor!” corearon, levantando banderas imaginarias de justicia mientras seguían despedazando todo lo que yo tenía.
Mi teléfono vibró de nuevo. Un enlace esta vez. Lo abrí, y la transmisión en vivo cargó: “Roba-novios seduce al diácono de Aldwick, esposa legítima la descubre y la obliga a abortar.” Mi foto estaba arriba —en blanco y negro, granulada, escogida para hacerme ver lo más culpable posible.
Los comentarios ya estaban lloviendo. Cientos de desconocidos llamándome cosas que jamás repetiría, seguros de mi culpabilidad con base en nada más que las lágrimas de Phoebe y un ángulo de cámara favorecedor.
Pateé la puerta.
Se abrió de golpe con fuerza suficiente para rebotar contra la pared, y el cuarto se quedó en silencio —ese silencio específico que cae cuando la gente se da cuenta de que la persona de la que estaban hablando está parada justo ahí. Duró exactamente dos segundos.
“Vaya, vaya. La roba-novios regresó.”
“Si fuera tú, me habría muerto de vergüenza antes de volver.”
Phoebe se secó lágrimas que no existían, inclinó su rostro hacia la cámara —mostrando su perfil más vulnerable, la barbilla temblándole ligeramente— y dijo: “Freya, entiendo que como mi amiga tienes envidia de que me fue mejor que a ti y conseguí un novio guapo y rico como el diácono, pero eso no justifica que te metieras en su cama…”

– Continua en Me llamaron su amante capítulo 1 –