Capítulo 82:

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Ayla obligó a sus piernas débiles y temblorosas a bajar del borde de la cama. Se quitó el pijama de seda y se puso unos vaqueros oscuros y un jersey grueso. Dobló el cheque y lo metió en lo más profundo de su bolsillo delantero.

Se dirigió al armario y sacó la caja de sándalo púrpura agrietada que contenía las cenizas de su madre. Era lo único que se llevaba.

Ayla salió del dormitorio principal. El pasillo estaba completamente vacío. Los guardaespaldas se habían ido.

Bajó a toda prisa por la gran escalera y salió por la puerta lateral de la mansión, a la lluvia helada. Un enorme Lincoln Navigator negro esperaba con el motor en marcha en el camino de entrada. Martha, la jefa de servicio, estaba junto a la puerta trasera, con el rostro completamente inexpresivo.

—Date prisa, señorita Joyce —dijo Martha con tono seco—. No querrás perder el vuelo.

Ayla apretó la caja de madera contra su pecho. Un escalofrío de inquietud le recorrió la espalda, pero la verja abierta al final del camino de entrada resultaba demasiado tentadora. Agachó la cabeza y se subió al asiento trasero.

La puerta se cerró de un portazo tras ella.

Al instante, una gruesa mampara insonorizada de color negro se deslizó hacia arriba desde la consola central, aislando por completo el asiento trasero de la cabina del conductor. Ayla no podía ver quién estaba al volante.

El Navigator salió con suavidad de la finca y se incorporó a las calles mojadas del Upper East Side.

Ayla se recostó contra el asiento de cuero y cerró los ojos, dejando escapar un largo y tembloroso suspiro. El terror asfixiante de los últimos tres días comenzó a remitir. Tenía el dinero. Por fin era libre.

Diez minutos más tarde, abrió los ojos.

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Miró por la ventanilla tintada. Sintió un nudo en el estómago.

No iban por la autopista hacia Queens y el aeropuerto JFK. El Navigator había girado hacia una carretera desolada y sinuosa que se adentraba en las montañas del norte del estado. Las farolas habían desaparecido, sustituidas por densos pinos negros a ambos lados.

Ayla se lanzó hacia delante y pulsó el botón del intercomunicador en el panel de la puerta.

—¡Disculpe! —gritó con la voz quebrada—. Se ha pasado la autopista. ¿Adónde va?

El intercomunicador crepitaba con estática.

Una voz mecánica muy distorsionada llenó el asiento trasero. —Ha habido un choque múltiple en la autopista principal. Tenemos que tomar el desvío por la montaña.

A Ayla se le heló la sangre. Llevaba años viviendo en Nueva York. No había ningún desvío por la montaña hacia el JFK.

Agarró la manilla de la puerta y tiró de ella con fuerza. No se movió. Pulsó los botones de las ventanillas. No funcionaban. Golpeó con los puños el panel de la puerta. Los cierres electrónicos habían sido desactivados desde el interior.

El asiento trasero era un ataúd de acero sobre ruedas.

Ayla se lanzó contra la mampara negra, golpeando con los puños el grueso cristal. «¡Para el coche! ¡Déjame salir ahora mismo!».

El Navigator solo aceleró, con el motor rugiendo mientras subía a toda velocidad por la carretera empinada y sinuosa.

Una pequeña pantalla LCD empotrada en la parte trasera del reposacabezas del copiloto cobró vida con un parpadeo.

El rostro de Kristal apareció en la pantalla. Su maquillaje era impecable. Sus ojos brillaban con una alegría enfermiza y eufórica. Echó la cabeza hacia atrás y se rió, y el sonido resonó estridentemente a través de los altavoces.

«¿De verdad creías que Heda te daría veinte millones de dólares?», se burló Kristal, secándose una lágrima teatral del ojo. «Eres tan estúpida, Ayla».

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